Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

janela, agasalhada no edredom furado, e torcer o pescoço para tentar alcançar no ar algumas
notas de música do pianista defronte. E a beleza roubada da Sonata ao luar, a única a que
tinha acesso, lembrança dolorosa de um mundo que havia esquecido, aquele dos sentimentos,
dos sonhos, das ilusões, e o abandono durante alguns segundos, volto a ter de novo vinte e
dois anos, e a sonata continua a me acalentar, para diminuir e se extinguir, e reabro os olhos
para o silêncio e o frio, para a rua d'Amsterdam que está aos meus pés, para a realidade, e
sinto vontade de pular.
Sissi agarrava-se à minha decadência de todo o coração. Ver que eu afundava cada dia mais
enchia seu coração de tamanha alegria que isso deve ter lhe provocado algum tipo de culpa, o
que fez com que ela enfiasse na cabeça, não me tirar dali, não tinha poderes para tanto e
sobretudo vontade, mas amenizar meus males arejando minhas idéias. Ela decidiu me fazer
sair. Eu já não representava nenhum perigo para ela: eu era um dejeto.
Nenhuma necessidade de saber mais a meu respeito, bastava olhar para as marcas no meu
rosto em ruínas. Eu não tinha mais expressão, mais idade, as faces fundas, os dentes amarelos,
os cabelos estragados e os olhos empapados, a dobra direita do meu lábio superior ficou lisa,
retorcendo meu sorriso num curioso rictus mortis. Estava pele e osso. Para Sissi, eu era agora
alguém com quem sair.
E saía todas as noites. A gente ia de bar em bar, vestida como piranhas, cobertas de bijuterias,
para encher a cara de uísque on the rocks espreitando a transa de uma noite. A gente
encontrava os amigos de Sissi, velhos amigos, que ela só encontrava durante a noite, um
bando de frustrados rancorosos que, dizia ela, iam me entender, compreender a minha
história. Eles não entendiam nada, mas pagavam a conta. Era a única coisa, de qualquer forma,
que esperava deles. Às vezes, um deles tinha uma queda por mim, sentava do meu lado e
passava a noite inteira me entupindo de tequila gelada, de cocaína fajuta e cumprimentos
surrados. E eu dava para ele, visto que tinha de dar. E eu dava nos banheiros, onde tinha a
qualidade de ser rápido, ou nos carros emprestados. Ou nos quartos de empregada. Passava
assim a madrugada, aquela hora bastarda na qual já não se espera mais nada da noite, na qual
o próprio leito se torna assustador. Eles estavam normalmente meio brochas, e eu não
conseguia nem enfiar uma camisinha direito, a gente trepava mal, apenas pelo hábito,
escutando o esporro das latas de lixo sendo esvaziadas.
E, no dia seguinte, a gente se via de novo, se sentava na mesma mesa. Eles resvalavam nos
meus lábios me dando um beijo, soltando risadinhas, os maxilares erispados, um pouco
constrangidos. Eu, nada.
Eram um bando fantástico de fracassados, sopa no mel para a gente. Havia uma dezena de
elementos permanentes e outra dezena de ocasionais. Junto com Sissi, fazíamos parte dos
elementos permanentes. Sissi era uma fodedora de primeira de gente famosa, atriz fracassada,
imbecil feliz.
Eu também era uma atriz fracassada, para dizer o mínimo, eu saía do esgoto, era
esquizofrênica. Essas eram as nossas credenciais, sem o que não teríamos sido aceitas por
esses fracassados anônimos, a mais vagabunda das terapias de grupo. Paul tinha quarenta
anos, era dono de um teatro pornô e passava a maior
parte do tempo escrevendo cartas para o Ministário da Cultura pedindo o reconhecimento
desta arte desconsiderada, Rick, aliás Ricardo, tinha a sorte de ter um papel recorrente de
junkie numa série policial na M6, não era um papel fixo. Robert, cujo grande drama não era o
fato de ele se chamar Robert, ainda que ele tenha nascido na segunda metade dos anos 70.
Robert era roteirista e maldito, roteirista porque havia decidido assim e maldito já que fazia
quase dez anos que, cada vez que colocava o ponto final na enésima versão do "roteiro do
século", não demorava uma semana e outra pessoa escrevia exatamente o mesmo filme:
mesmo argumento, mesmo desenvolvimento, mesmo titulo, ate os mesmos prenomes dos
personagens e as cidades nas quais viviam. E o roteiro do século ia para a lata de lixo,
juntamente com a moral do autor, até que ele tivesse uma nova idéia do século, que sofreria
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