Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

— Hum — diz ele —, é claro, apesar de tudo.
— Sabe, você foi a única pessoa que me desejou felicidades no meu aniversário este ano, você
e meu vendedor no Dolce em Milão, além do meu piloto de avião.
Re-silêncio.
— Qual é o gênero da sua amiguinha, família fim de raça, degenerada listada na Challenges
entre a sexagésima e a centésima quarta posição na França, clepto, ninfo, psico, com as obras
completas de William Burroughs na mesinha-de-cabeceira?
— Não. Nada a ver com Julie.
— Modelo poliglota? Bonequinha de luxo generosa?
— Não e não. Ela se chama Manon, tem vinte e um anos. Nasceu num vilarejo no Sul da
França. Eu a peguei na avant-première de Superstars. Ela estava tentando paquerar o
Leonardo.
— Uma atriz de restaurante? Modelo fracassada?
— Algo mais ou menos assim.
— Ela está contigo por quê? Por causa da grana?
— O que você acha?
— Ups — diz ele —, isso não o afeta em nada?
— Não — digo —, de que forma você acha que isso poderia me afetar?
— Ela é uma puta, meu velho.
— Você acha? É só um ser humano que tenta realizar seu sonho.
— Eu conheço você, Derek, você está escondendo alguma coisa de mim.
Stanislas é, apesar de tudo, de longe, a pessoa do mundo — que ainda está neste mundo —
que melhor me conhece, e não consigo continuar a mentir para este homem em relação a
quem sinto um laço súbito de sincera afeição por vê-lo aqui, defronte de mim, perturbado com
cacoetes e taciturno, a fronte maculada pela sua experiência amarga da vida, a vida feia tal
qual ela é e — digamos — as grandes bofetadas que ela lhe deu (falência do pai, amor não
correspondido por Julie, fealdade congênita), mexendo aflito no miolo do pão se perguntando
por que — por que —, desde a infância, faço tudo melhor do que ele, se perguntando por que
ele será a vida inteira o amigo meio chato de Derek Delano, esse milionário bacana,
sumamente inteligente, incrivelmente sensível, que todo mundo adora, que todo mundo
respeita, diante de quem todo mundo se prosterna e... não, estou exagerando um
pouquinho... vá lá, então, enquanto sou bombardeado com minúsculas bolinhas de miolo de
pão, aparentemente sem querer e cada vez mais rápido, por este titica, este eterno perdedor,
este fracassado a quem amo desde a primeira vez que foi derrotado por mim com meu avião
telecomandado que ia, é claro, muito mais rápido que a sua pobre réplica de Hellcat, conto,
sem realmente escutar o que estou dizendo, porque apanhei Manon, porque tolero sua difícil
presença, que, diga-se de passagem, está começando a me dar levemente nos nervos, e qual a
maldade atrocíssima que estou preparando para fazer a esta criança inocente — nem tão
inocente assim, ela me expulsou do meu ninho, do meu ninho, ontem à noite, a sacana — um
dejeto, um destroço parecido com gente, e o interesse psicológico que tenho por esta
experiência insólita, da forma que o delicioso arrepio de arriscar muito mais de mim mesmo
nessa história do que imaginava de início, mas ele adivinha, e eu adivinho que ele adivinha,
que isso não é mais do que um falso pretexto para a minha loucura destrutiva e sanguinária e
que só estou fazendo isso porque estou simplesmente MALUCO.
— Você está simplesmente maluco, Derek.
Pronto, eu sabia.
— Pode ser, mas, acredite, desde que esse jogo começou, não fiquei nem uma só vez
enfadado.
— Isso não é um jogo.
— Ah, escute, tudo bem, cocota, isso não é nenhum filme de David Fincher e você não é o
personagem redentor que põe todo mundo no bom caminho.
— Derek, pela primeira vez na minha vida estou com pena de você.
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