Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

— Mas mademoiselle...
— O que é ainda? Não fique nervoso, eu não vou apresentar queixa do seu excesso de zelo ao
diretor, não tenho a menor vontade de ficar com a consciência pesada com outra demissão de
pai de família. Se manda.
— Sinto muito, mademoiselle... Deve ter havido um mal-entendido. George Clooney e a top
model que ele está namorando cuja identidade não posso revelar, vão chegar às quinze horas
em ponto. A senhora está na suíte deles. A senhora não tem o que fazer aqui. A arrumadeira
avisou-me da presença de mademoiselle. Fui encarregado de fazer com que saia. Se a senhora
resistir...
— Hein? Que babaquice é essa? Se a rainha da Inglaterra é top model, eu sou a rainha da
Inglaterra.
— ... me disseram para empregar... a força física.
— O quê? Se isso é uma brincadeira, só pode ser de muito mau gosto.
— Sinto muito, mademoiselle.
— Você sabe com quem está falando?
— Lamento, mas não tive a honra de...
— Onde está Derek?
— Quem...? Não sei de quem a senhora está falando.
— Derek Delano, imbecil. Vire-se. Vire-se!
Procuro meu roupão, que sempre deixo embolado no pé da cama. Ele não está lá.
— Qual é o seu nome? — pergunto ao empregado.
— Ernest.
— Ernest, e se você fosse buscar um roupão para mim no banheiro?
— Sim, madame, a senhora só vai se vestir para ir embora, não é?
— Isto é sem dúvida uma piada de mau gosto inventada por aquele imbecil do Derek, que não
sabe mais o que fazer para que o casamento não caia na rotina, e, pela sua cara perplexa e
constrangida, esse pobre e inocente criado responsável pelo andar não faz a menor idéia da
brincadeira. Ele acha realmente que eu sou uma espécie de prostituta maluca sem domicílio
fixo, por pouco não me oferece hospedagem na casa dele até eu descolar um emprego e um
abrigo da prefeitura.
— Aqui está, senhora.
Eu me envolvo no roupão e vou para o quarto de vestir.
—Venha cá, só para ver se este não é o meu quarto. Todas as minhas roupas estão neste
closet.
Eu entro no closet e ele está mais vazio do que a cidade num domingo, nem um vestido, nem
um sapato, e os ternos de Derek no quarto ao lado também fizeram as malas. Não tem mais
nada, apenas os cabides com as iniciais do Ritz que balançam fazendo gangorra no deserto.
— Bem, Ernest, vamos agora até o banheiro.
— Lá no banheiro também não tem nada, madame, acabo de dar uma olhada.
— Meus cremes La Prairie — exclamo, e corro para o banheiro, não há nada lá também; nem
meus cremes La Prairie, nem meu estojo de toalete com produtos Harvey Nichols, o qual
nunca usei, nem o barbeador de Derek, nem pente, nem escova, nem sequer meu secador de
cabelo, nem meu estojo de maquiagem, nada, nem sequer um cabelo na jacuzzi, uma mancha
no espelho, um gel de banho aberto, tudo está deserto, deserto, completamente vazio, como
um banheiro de hotel. Quando saio, saio tonta para ir revistar todos os cômodos da suite, com
o idiota nos meus calcanhares, e todos os cômodos da suíte estão tão vazios quanto o meu
quarto e o banheiro: o som B&O desapareceu, a tela de vídeo theatre, os DVDs, os discos laser,
os buffers gigantes, as partituras sobre o piano, as fotos de Derek, as minhas fotos, o cartaz do
filme emoldurado na entrada, os carregadores de celular nas tomadas perto da cama, toda a
zona, aliás, que nós acumulamos durante um ano e meio de vida em comum, de compras
compulsivas, de idas e voltas, de acumulação compensatória: "ninguém mora aqui", digo com
os meus botões, "ninguém mora aqui", e eu me agarro à minha última esperança, o cofre,
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