netzwerke in der demokratie diewelt auf französisch ... - Die Gazette

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Ach! Ich kenne viele Frauen aus dem Volke, die
glücklich wären, für ein paar Groschen ganze Töpfe
voll Pomade oder große Stücke Seife zu kaufen, die
mit Essenzen für Proletarier parfümiert sind.
Und dann, welch unversiegliches Gespräch mit der
Erinnerung, welche ewige Frische des Gedächtnisses
könnten einem diese sublimierten Ausdünstungen
der Toten schenken – Heute kann, wenn von
zwei Wesen, die sich lieben, eins unversehens stirbt,
das andere nur seine Photographie aufbewahren
und an den Allerheiligentagen sein Grabmal besuchen.
Dank der Erfindung des Ptomains darf man
von nun an die Frau, die man zu Hause verehrt hat,
in duftender und spiritueller Form in der Tasche
behalten, darf die Geliebte in ein Riechfläschchen
verwandeln, sie zum Extrakt kondensieren, sie in
Puderform in ein Riechkissen streuen, das mit einer
schmerzlichen Grabschrift bestickt ist, darf sie einatmen
an Tagen des Elends und sie an Tagen des
Glücks aus einem Schnupftuch einsaugen.
Um ganz im Bereiche der Possen des Fleisches zu
bleiben, wir brauchten vielleicht nicht, wenn es endlich
soweit ist, den unvermeidlichen „Ruf nach der
Mutter“ zu hören, denn diese Dame könnte ja anwesend
sein, und verborgen unter einem Schönheitspflästerchen
oder einer weißen Schminke beigemischt,
auf der Brust der Tochter ruhen, wenn diese
in Ohnmacht fällt, wobei sie nur darum nach ihrem
Beistand ruft, weil sie recht gut weiß, dass jene nicht
kommen kann.
Auch werden mit Hilfe des Fortschritts die Ptomaine,
die heute noch furchtbare Gifte sind, in
Zukunft zweifellos ohne Gefahr verdaut werden;
warum sollte man dann nicht mit ihren Essenzen
gewisse Speisen parfümieren? Warum nicht dieses
duftende Öl benutzen, wie man sich heute der
Zimt- und Mandel-, der Vanille- und Nelkenessenzen
bedient, um den Teig gewisser Kuchen noch
wohlschmeckender zu machen? Genau wie für die
Parfümerie würde sich so ein neuer, zugleich ökonomischer
und gefühlvoller Weg für die Kunst des
Kuchen- und Zuckerbäckers öffnen.
Endlich könnten die erhabenen Familienbande,
die diese elenden Zeiten der Respektlosigkeit lockern
und lösen, durch die Ptomaine mit Sicherheit gefestigt
und neu geknüpft werden. Ihnen wäre gleichsam
eine fröstelnde, affektive Annäherung, gleichsam ein
Schulter-an-Schulter immer lebendiger Zärtlichkeit
zu verdanken. Unaufhörlich führten sie den günstigen
Augenblick herbei, der das Leben der Abgeschiedenen
ins Gedächtnis ruft und ihren Kindern als
Vorbild zitiert, deren Gefräßigkeit so die vollkommene
Klarsicht der Erinnerung behielte.
So sitzt dann am Allerseelentag abends, in einem
kleinen Esszimmer, in dem ein Buffet aus hellem
Holz mit schwarzen Fournieren steht, im Schein der
durch den Lampenschirm auf den Tisch konzentrierten
Lampe die Familie. Die Mutter eine brave
Person, der Vater Kassierer in einem Handelshaus
oder bei einer Bank, das Kind noch ganz jung, erst
kurze Zeit vom Milchschorf und Keuchhusten frei,
kirre gemacht durch die Drohung, ohne Nachtisch
zu bleiben – der Knirps ist endlich bereit, nicht mehr
mit dem Löffel in die Suppe zu schlagen und sein
Fleisch zu essen, zusammen mit etwas Brot.
Regungslos betrachtet er seine in Nachdenken versunkenen,
stummen Eltern. Das Dienstmädchen
tritt ein und bringt eine Ptomainspeise. Am Morgen
hat die Mutter ehrfurchtsvoll aus dem Empire-
Sekretär aus Mahagoni, der mit einem kleeblattförmigen
Schloss verziert ist, das hermetisch verkorkte
Fläschchen hervorgeholt, das die kostbare, aus den
zerfallenen Eingeweiden des Großvaters extrahierte
Flüssigkeit enthält. Mit einem Tropfenzähler hat sie
selbst ein paar Tränen von diesem Parfum abgefüllt,
das nun die Cremespeise mit seinem Aroma würzt.
Die Augen des Kindes leuchten; aber es muß, während
es auf die Speise wartet, Lobreden auf den Greis
anhören, der ihm vielleicht zusammen mit einigen
vererbten Gesichtszügen diesen posthumen Rosengeschmack
hinterlassen hat, an dem es sich nun
ergötzen wird.
Ach! Das war ein Mann, ruhig und besonnen, ein
verständiger Mann, der kein Blatt vor den Mund
nahm, der Großpapa Jules! Er war in Holzschuhen
nach Paris gekommen, und immer hat er etwas auf
die Seite gelegt, obwohl er damals nur hundert
Francs im Monat verdiente. Er hat niemals Geld
ohne Vorteil und Bürgschaft verliehen. So dumm
war er nicht; zuerst kamen die Geschäfte, Zug um
Zug; und dann, welche Ehrfurcht bewies er stets vor
den reichen Leuten – so starb er denn auch, von seinen
Kindern geschätzt und verehrt, denen er die gut
angelegten Gelder eines Familienvaters hinterließ,
lauter sichere Werte.
Du erinnerst dich doch noch an Großvater, liebes
Kind?
M, m, Großvater! macht die Göre, die sich mit
der großväterlichen Creme Backen und Nase verschmiert.
Und Großmutter! Kannst du dich auch an sie erinnern,
Liebling?
Das Kind denkt nach. Am Todestag dieser braven
Dame gibt es jedes Jahr einen Reiskuchen, der mit
der Körperessenz der Verstorbenen parfümiert wird,
die – eine einzigartige Erscheinung – bei Lebzeiten
immer nach Schnupftabak roch und nun seit ihrem
Tod nach Orangenblüten duftet.
M, m, auch Großmutter! macht laut das Kind.
Und wen hast du lieber gehabt, sag, die Großmama
oder den Großpapa?
Wie alle Knirpse, die, was sie nicht haben, dem
vorziehen, was vor ihrer Nase ist, denkt das Kind an
den Kuchen von einst und gesteht, dass es die
Großmutter lieber hat; nichtsdestoweniger hält es
seinen Teller von neuem der Großvater-Speise entgegen.
Aus Angst, dass es sich aus kindlicher Liebe den
Magen verdirbt, lässt die Mutter, in weiser Voraussicht
die Cremespeise abtragen.
Welch köstliche und rührende Familienszene ! sagte
sich Jacques und rieb sich die Augen. Und er fragte
sich, angesichts dessen, was ihm im Kopfe herumging,
ob er nicht eingenickt sei und geträumt habe,