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BAR MATRIOSHKA y otras historias Alexis López Vidal
dolor. Se le quiebra la voz al articular palabra y sigue pelando patatas.
Por segunda vez lo intenta. Hablarle. Previsora se arranca de la mejilla
una lágrima.
– Mañana es tu cumpleaños - le dice.
La criatura continúa hipnotizada, con el ánima cautivada por
los números, por los días, por el tiempo compartimentado en
semanas. No responde. Le da miedo. Le aterra pensar que mañana
será un día igual a éste.
puño.
– Hijo, algún día… - musita su madre con el corazón en un
El niño ya no le escucha. Se va corriendo mordiéndose un
labio, clavándose las uñas en el envés de las manos, consciente de que
volverá a soplar las farolas del arrabal a modo de velas.
Su madre rompe a llorar sobre las patatas pochas.
II
JUVENTUD
La juventud quiere ser estimada más que ser instruida.
Johann Wolfgang Goethe (1749-1832) Poeta y dramaturgo alemán.
La funcionaria le mira sin enmascarar el profundo desprecio.
Le arrastra a empellones a una galería cuajada de camastros sucios,
donde se arraciman otros desheredados como él, escoria de la escoria
del lumpen. Le arde la mejilla inflamada a golpes, le punza el espinazo
malherido, se le clavan los pedazos de corazón roto por la muerte de
su madre. Pero a nadie le importa. Se descubre solo entre la
marabunta de solitarios. Las palabras de su madre son un eco que
resuena lejano, ajeno, imposible.
La noche le aturde con el quebranto de los lloros, con el
penetrante hedor de la orina, con la virulenta acometida de los
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