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BAR MATRIOSHKA y otras historias Alexis López Vidal
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Su editor manoseaba las páginas manuscritas con una codicia
propia de usurero, recreándose de nuevo en la truculenta escena del
asesinato.
- ¡Es magnífico, Manuel! ¡Mag-ní-fi-co! – repitió acentuando
cada sílaba, porque así saboreaba con mayor fruición el diez por
ciento que le correspondería de lo que sería, estaba seguro, un éxito
de público y crítica - ¡te felicito, amigo! Has reconvertido una novela
anodina en un auténtico thriller. Vamos a traducirlo al inglés, esto es
caviar para los lectores anglosajones. En fin… no sé cómo lo has
hecho, pero lo has logrado. La idea de sustituir al protagonista, un
funcionario de Hacienda, en novelista amargado es dinamita. Y matar
a su mujer con un busto en bronce de Hemingway… ¡eso es pura
poesía!
Manuel Abárguez escuchaba a su editor sin articular palabra;
apenas lo oía, en sus oídos retumbaba el jazz agridulce de Coltrane, y
tampoco estaba seguro de poder verlo, tras la espesa cortina de humo
de cigarrillo rubio. El mismo tabaco que uno fuma cuando se dispone
a dar sepultura a un cuerpo muerto.
- ¡Manuel! – exclamó su editor. La voz le llegó lejana. ¿Estaría
en otra parte? Tal vez en el infierno, sí, eso era, en el infierno de Dante
y ocupaban anillos distintos; uno era un avaro y el otro un asesino - ¡el
oficial de Policía! Me encanta ese capítulo. Cuando el protagonista
regresa de enterrar el cadáver y la policía le da el alto. Cuando le
pregunta por la sangre… ¡qué respuesta, amigo! Y es un título perfecto
para esta novela.
Manuel asintió sin demasiada convicción. Por un instante su
mirada volvió a cruzarse con la mirada lechosa de Cristina antes de
que un montón de tierra y hojas podridas cubrieran su rostro para
siempre.
- …sangre de jabalí – musitó, y se preparó para firmar
ejemplares de su libro.