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BAR MATRIOSHKA y otras historias Alexis López Vidal
Conocer las tardes grises, plomizas como un poncho de
cantante de rancheras a través de un televisor en blanco y negro, no
me había hecho menos vulnerable a la melancolía inherente a los días
lluviosos; aún peor. Recordaba la anquilosis del tiempo, el dilatado
espacio que se abría entre el mundo y yo en la urbanita Ginebra
apostado frente a un café humeante y una novela de Chuck
Palahniuk, la cortesía, los memorándum, la mirada cómplice de unos
ojos que no había vuelto a descubrir observándome con curiosidad al
despertar. Madrid no proyectaba ninguna de aquellas instantáneas
propias de una cámara Lomo, más bien se trataba de un video casero,
un reportaje filmado por los propios operarios de una empresa de
almacenaje de vivencias insulsas sin utilizar trípode y sin limpiar la
lente; todo estaba desenfocado, movido… y gris.
Al contemplar mi reflejo translúcido en el mastodóntico
escaparate de unos grandes almacenes caí en la cuenta de que antes
todo podía medirse en unidades menos dolorosas; la distancia
comprendida desde el pequeño apartamento a mi despacho en la
consultoría eran un beso de despedida, un mensaje subido de tono
enviado al teléfono móvil, una llamada apenas un minuto después, un
«te quiero, comemos juntos», dos «yo también te quiero» y «yo te
quiero más», un sentirse el concentrado residuo de la nada ante la
contemplación diaria de la piedra eterna de la Catedral de San Pedro
y una parada de autobús. En Madrid las medidas eran distintas;
contabilicé quinientos treinta y tres pasos solitarios desde una cama
fría a una mesa aséptica de las contaminaciones benditas de una
fotografía o de un post-it con un mensaje garabateado en el interior de
un corazón dibujado con rotulador verde. Me sentía un retornado
apátrida, desolado por un enamoramiento de opereta, una suerte de
síndrome de Estocolmo, más bien de Ginebra, transitando por las
calles que había recorrido una y mil veces y que ahora se habían
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