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BAR MATRIOSHKA y otras historias Alexis López Vidal
de nube y dejó al descubierto una luna oronda y luminosa, asaetada
por las altas copas de los cipreses erigidos a ambos lados del camino.
El mismo orbe que se le presentó como una boca cavernosa, parecida
a un pozo de brea que le atrapaba con cada nuevo tramo que
engrosaba el numeral del cuentakilómetros, ahora había trasmutado
en un iridiscente tejido violáceo que pendía de las reaparecidas
cordilleras. Al cuerpo inerte que transportaba en el maletero,
contorsionado en una postura impúdica, le hubiera agradado aquel
cambio; al menos cuando estaba vivo y respondía al nombre de
Cristina.
Alcanzó su destino justo cuando consumió la cajetilla de
tabaco rubio, apurado hasta las retorcidas colillas que saturaban el
cenicero del Mercedes Benz, clase C berlina, tapizado en tela
Edimburgo beige sábana y con acabados en madera de eucalipto; un
coche del que sentirse un orgulloso propietario, a menos que éste
transitara por una carretera de montaña y su acompañante ocupase el
lugar destinado al equipaje con el cráneo abierto de par en par.
Entonces, quizá, hubiera preferido un vehículo más modesto.
Contra el espejo retrovisor sus ojos bajo las encanecidas cejas,
cercados de arrugas y perdidos en el fondo de dos oscuras fosas por la
falta de sueño, le devolvieron una mirada extraña. No lo miraban a él.
No se miraba a sí mismo. La pulida superficie de cristal era un
cronovisor a través del que sus pupilas dilatadas y rodeadas de
diminutos corales rojos se habían retrotraído a un tiempo en el que su
mujer no yacía muerta en el maletero esperando ser enterrada en
mitad de un bosque.
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Esperaba que no hubiera testigos; que ni siquiera los árboles,
que han de hacer ruido por fuerza cuando se desploman en la quietud
de un bosque, le observaran mientras palada tras palada hollaba la
tierra en pos de cubrir de olvido y humus el cadáver de su esposa.
Terminó de cavar cuando la noche se había hartado de ser
noche y acariciaba la idea de trocarse en día, y arrojó el cuerpo de