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BAR MATRIOSHKA y otras historias Alexis López Vidal
Cristina sin miramiento. Su cuerpo frío; cayó de espaldas y se percató
de que el vestido, después de todo, aún seguía desabrochado.
Media hora más tarde el Mercedes Benz clase C berlina se
sacudía la vergüenza de haber sido pluriempleado como coche
fúnebre superando los doscientos kilómetros por hora en un tramo
recto de carretera. El novelista homicida Manuel Abárguez conducía
siguiendo la línea discontinua de la carretera, que por alguna razón le
pareció que le dictaba el ritmo de una melodía de jazz, cuando un
agente de policía le hizo señas desde un área de descanso para que se
detuviera.
- Iba usted muy rápido – señaló el agente de policía cuando
hubo inspeccionado la documentación del vehículo y el permiso de
conducir.
- Se me hacía tarde. Soy novelista y he tenido una idea que
no podía esperar – respondió, sin separar las manos del volante. El
agente de policía se mostró a disgusto con la respuesta; era interino y
no había aprobado las pruebas de acceso a una plaza fija. Leer no era
lo suyo.
- Salga del vehículo y abra el maletero – ordenó apoyando el
dedo pulgar de la mano izquierda en el grueso cinturón de color
negro. Con la mano derecha extrajo del bolsillo de la camisa una
pequeña libreta y un bolígrafo Bic de tinta azul con el capuchón
tatuado de dentelladas nerviosas.
Manuel Abárguez se apeó del vehículo y abrió el maletero,
ahora vacío a excepción de una rueda de recambio y otros enseres.
- ¿Eso es un arma? – preguntó el policía. Se refería a una
funda de cuero marrón.
- Es una escopeta de caza; un regalo de mi mujer. Tengo
licencia.
- ¿Y la mancha de sangre? – preguntó el policía, señalando
una forma irregular y oscura con su bolígrafo Bic.
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