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BAR MATRIOSHKA y otras historias Alexis López Vidal
Agarré el pimentero con la mano izquierda y lo situé cerca de
la mejilla; una rosquilla con la derecha, mirando a través del agujero, y
simulé que todo ello trascendía el vestido de un mantel de casa obrera
y que rodaba primeros planos de Ingrid Bergman en Casablanca. Mi
padre me gritó con la boca llena de ensalada murciana, algo acerca de
que dejara de hacer el bobo. Yo sentía que no podía dejar de hacer el
bobo, con o sin pimentero y rosquilla. Me parecía que mi vida era una
bobería constante, una pérdida de tiempo si no podía atrapar cada
instante en veinticuatro fotogramas por segundo. Quería ser cineasta.
Mi padre quería que fuera electricista. De momento me había
quedado en cinéfilo y en electrofóbico. Y en Manolo Gómez.
En cualquier caso, la vida transcurría ajena a mí mientras me
pasaba el día en una cola; en el cine Avantia o en el INEM. En el
primero conocí a Miguelito Gimeno, en la taquilla, y a fuerza de asistir
al día del espectador con la periodicidad propia de un almanaque nos
hicimos amigos. Miguelito también sentía una inclinación amorosa por
el celuloide, pero la suya era algo más mundana.
- No lo dudes, Manolo. En el cine para adultos está el futuro
de la industria.
Miguelito siempre hablaba del futuro de la industria y del cine
porno, pero a mí ni las prospecciones futurológicas ni filmar el sexo
explícito se me hacían interesantes.
- Yo quiero hacer películas serias, Miguelito. Una película que
enseñar a mi padre, aunque no la entienda.
Entonces Miguelito se molestaba, como siempre, y se defendía
acusando a mi padre de haber viajado a Perpiñán a ver Un tranvía
llamado deseo. Yo me defendía, nos defendía, argumentando que
aquello tampoco era cine X. Por la noche, sujetaba el pimentero y una
rosquilla y encuadraba el rostro cuadrado de ese progenitor que,
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