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BAR MATRIOSHKA y otras historias Alexis López Vidal
añadió. Él, sin todavía asimilar sus palabras, espaciado de ella por una
fuerza oculta, tan sólo asintió.
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III
Jaume contemplaba el plácido sueño de su esposa, incapaz
de conciliar el suyo propio. Consultó la hora en el despertador digital,
señalada en números rojos que emitían una pequeña aura. Aún
faltaban demasiadas horas para abandonar aquella tortura que era la
noche, horas en que la mente ociosa le conducía una y otra vez al
mismo lugar. A la misma imagen. Una lápida. Marc.
Se levantó y se internó entre sombras por el pasillo. Los faros
de un solitario vehículo se aventuraron a través del ventanal del salón
e iluminaron momentáneamente una de tantas fotografías de su hijo
muerto, recordando su ausencia en cada rincón de la casa. Pronto
Isabel pediría retirarlas, si no todas, la mayoría. Estaba seguro. Entró
en la cocina y abrió la puerta del refrigerador. Un escalofrío le asaltó
cuando se inclinó en busca de un cartón de zumo, imbuido por el
resplandor espectral de la nevera abierta. Sentía un constante peso
aplastándole el pecho, al que se añadía más lastre toda vez que
pensaba en Marc. Extrajo un cartón de zumo de naranja y cerró la
puerta del refrigerador.
- Papá…
Le asaltó la figura de Marc, contrahecha a causa del
accidente, con las ropas bañadas en su propia sangre y las cuencas de
los ojos conteniendo una albúmina hedionda. El cartón de zumo se
estrelló contra el suelo, mezclándose el jugo anaranjado con un limo
ocre y rojizo que se extendía a los pies del niño; su sangre y la tierra
removida de su sepultura.
hijo.
- Papá… no lo permitas – le susurró la demacrada efigie de su