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BAR MATRIOSHKA y otras historias Alexis López Vidal
musa oronda, rodeados de elefantes, bajo un lema que le resultaba
hiriente. «Giuseppe y Monalisa».
- Hola amigo – saludó el payaso, ahora desprovisto del
maquillaje tras el que se ocultaba un hombre de mediana edad y
verdaderamente calvo – traigo güisqui que me ha vendido el trapecista
rumano. Dice que es de su país y muy bueno. ¿Tienes un par de
vasos?
El viejo asintió con escasa convicción y señaló un montón de
revistas sobre una mesa. El payaso intuyó que en algún rincón bajo la
montaña de prensa rosa, quizá tras apartar una portada de Camilo
Sesto enfundado en un vaquero de pitillo de color limón, se
escondería algún vaso roñoso que remojaría con las primeras gotas de
alcohol.
- ¿Qué tal te encuentras? – preguntó el payaso al fin, cuando
habían dado cuenta ya de la mitad de la botella – hasta el número de
la bicicleta el espectáculo iba muy bien. Ya lo sabes. Tal vez
deberías…
El viejo levantó la mirada hasta ese momento perdida en la
realidad paralela, grisácea y catódica, del programa de televisión, en el
que los payasos se despedían de los niños hasta el día siguiente, y sus
ojos desafiantes fulguraron como dos cañones desde detrás de los
gruesos lentes.
- ¡No dejaré de hacerlo! Si te refieres a eso ¡no! Mi elefante
montará en bicicleta. Como la última vez. Y tú, y los payasos de la
tele, y por encima de todos, aquel maldito enano, lo veréis.
- Giuseppe… Giuseppe… - la voz del payaso reconvertido en
un señor anodino, tal vez un vendedor de seguros o el empleado de
una funeraria, hablaba con una ternura paternal – ni siquiera en el
supuesto de que tu elefante montara en bicicleta… - hizo una pausa,
consciente del daño que provocarían sus palabras - ni siquiera eso…
hará que Monalisa regrese. Se marchó. Y no hay vuelta atrás después
de veinte años.
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