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BAR MATRIOSHKA y otras historias Alexis López Vidal
- ¡Soy incapaz en todo! En lo posible y en lo intangible. ¿Qué
coño iba a escribir, si no puedo si quiera figurarme nada tan penoso
como yo mismo?
Y así se obró el prodigio.
Ernesto Pilfa se dio cuenta de que su mediocridad era en
realidad su mayor virtud literaria. No tenía que esforzarse en hilvanar
ideas, situaciones o arquetipos robados a la imaginación, de la que
carecía. Su propia vida era un drama mayúsculo, lacrimógeno a ratos
y risible a ratos mayores. Tan sólo dio cuenta de sus miserias, como
un taquígrafo. Ése era otro de los secretos del prodigio. El mayor de
ellos, sin duda, era que Pilfa había vivido a su costa durante los
últimos cinco años.
Un cuentista profesional
Observó la espalda desnuda de la concejal de Cultura, la
curvatura generosa de sus caderas hundiéndose entre las sábanas de
la cama, y no echó en falta un segundo asalto. En realidad hasta se
arrepentía de haberse acostado con ella, sobre todo porque la tendría
en su habitación toda la noche, y se arrepentía absolutamente de
haber hecho la pregunta. ¿Cómo se le ocurrió? Fue en mitad del acto,
obnubilado quizás por sus ojos verdes, tan pagado de sí por la euforia
de un nuevo cheque y una nueva muesca en su pene.
- ¿Lo has leído?
- ¿Si he leído qué? ¡Uf! No pares…
- El relato, qué va a ser… ¡ah! …lo has leído, ¿no?
- No, de eso se encarga… ¡uf! …el jurado…
- Pero, oye… ¡ah! …tú formabas parte…
- ¡Lo mío es firmarte el cheque, nene! ¡Uf! …no pares y
gánatelo…
Ahora se vestía en silencio, con cuidado de no despertarla, y
se dispuso a quemar la noche a base de buen güisqui en el bar del
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