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BAR MATRIOSHKA y otras historias Alexis López Vidal
El agente Oiarzábal no puede evitar un estremecimiento al
releer las últimas páginas del atestado que consigna la muerte del
comisario Giménez. Se alegra de que el subinspector Andrade le
reventara la cabeza a ese sacerdote enloquecido, padre Avilés,
culpable de fundar una secta de herejes y asesinos y pervertir y acabar
con la vida de la hija del ministro Itúrbide y del hijo del general
Salvatierra. Y en última instancia de acabar con la vida del comisario
Giménez, - «sin duda un buen hombre» - piensa.
Tras la puerta de un retrete, el subinspector Joaquín Andrade
yace con la cabeza ladeada, sobre un inodoro manchado de valerosa
mierda de policía. Ha muerto tras vaciar su estómago de comida mal
digerida, de bilis y finalmente de un limo negruzco y pestilente que se
arrastra por el suelo del urinario, sembrado de colillas y pisadas. Es
algo anterior al hombre. Está por encima de él. Cautivo durante un
período mayor que el propio tiempo. Y ahora libre. Una masa
deforme carente de humanidad, de sentimientos y de piedad.
Primitivo.
Oiarzábal aparta la mirada de las cuartillas sembradas de
renglones por la máquina de escribir Olivetti. Sólo emplea dos dedos,
pero se maneja bien. Suspira y consulta de nuevo el reloj de pared.
Las diez y media.
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- «En verdad ha sido una noche muy larga» – se dice.