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BAR MATRIOSHKA y otras historias Alexis López Vidal
suponían una transformación mayor que la suma de sus partes, a
cuantos orbitaban alrededor del Bar Catalina; Inocencio aplicó una
nueva prerrogativa a su existencia, se abandonó al amor de aquella
valkiria del Este, de ojos gatunos y acento hipnótico. Podía leerse en el
prospecto del mejunje para oscurecer las canas, en la posología de las
pastillas azules para rendir batalla en la trinchera del lecho; Anna
Fedorova paladeó el mundo más allá del sórdido pasillo de luces
rojas, jugando al mismo juego de sonrisas y miradas tras la barra del
bar. Se la veía intangible, elevada a un altar prohibido para los
asiduos del carajillo que acometieron la visita al Bar Catalina con la
misma gravedad que la asistencia a misa – sin perdonar un día,
participando de la liturgia secreta de admirar su silueta desprendida -;
Tomás se despojó sin tardanza del sonrojo, y entre unos, equis y doses
quinielísticos se permitió de tanto en tanto una chanza de
cromatografía verdosa. Podía calibrarse en el nivel de la botella de
colonia a granel, en el tiempo de acicaladura frente al espejo del baño.
Coherente con la gravedad del estado amoroso, rendido al
efecto Pigmalión de las caricias esteparias, Inocencio asumió necesario
levantar acta notarial de los sentimientos que albergaba. Barruntó que
dos hijos mayores - bien criados, bien casados y bien empleados - no
requerían ya de él mayor atención que su afecto. Por el contrario, le
fue difícil cuantificar el cargamento de arrumacos que le sobrevendría
al asegurar el porvenir de Anna Fedorova poniendo el Bar Catalina a
su nombre. Y así lo hizo.
Tomás aseveró con entusiasmo, ante la pusilánime mirada del
yorkshire terrier, que lamentaba enormemente que el pobre animal no
digiriera bien el salpicón de marisco. Saludó bienintencionado a la
anciana del cuarto piso y salió del ascensor habiendo contrarrestado la
nube de gas tóxico a base de generosa loción de afeitado. Atravesó la
carretera frente a los vehículos que aguardaban detenidos el permiso
del semáforo y por primera vez, aquella mañana, se percató de las
enjutas pisadas que alguien dejó grabadas sobre el paso de cebra
cuando fue pintado – y que nadie se molestó en volver a cubrir -. Se
despidió con efusividad del quiosquero con el ejemplar del diario bajo
el brazo y enfiló hacia el bar Catalina con un hormigueo cotidiano en
el estómago.
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