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BAR MATRIOSHKA y otras historias Alexis López Vidal
están los de la propaganda! Espérate aquí, hijo, que ahora vuelvo y
liquidamos este asunto…
La madre-gánster de Granados Melgarejo se marchó,
dejándole a solas en una especie de híbrido entre despacho de
Samuel Spade y cocina; poblando el suelo, que recordaba a un
damero de ajedrez, había una sólida mesa de madera llena de
carpetas, un archivador metálico y una lámpara de corte industrial,
también un infiernillo de gas y una estantería con botes de especias,
un horno y una estatuilla de San Pancracio con una moneda extinta
de veinticinco pesetas – de las del agujero en el centro – atravesada en
el dedo del santo como un donuts. Olía a tabaco negro y croquetas de
bacalao.
Granados se percató de que estaba atado a una silla, aunque
las cuerdas que lo retenían estaban anudadas con poca fuerza – su
madre tenía los huesos frágiles –, y de que su única oportunidad de
evasión era moverse lo suficiente como para desligarse y huir.
Comenzó a zarandearse de un lado a otro y a saltar en la silla.
- ¡Muévete! – le espoleó una voz cavernosa - ¡vamos!
¡muévete!
Granados no supo identificar de dónde procedía aquella voz
que le animaba en su huida.
- ¡Que te muevas, pedazo de imbécil!
De pronto despertó, y se encontró de nuevo, como
catapultado, en el interior de su Opel Astra del 96. A ambos lados los
vehículos habían proseguido su marcha y Granados se había
convertido en un tapón de corcho que amenazaba con hacer reventar
el ánimo de la hilera de conductores a su espalda.
Granados Melgarejo suspiró y apretó el acelerador. Se
preguntó dónde quedarían sus expectativas, quizá en el arcén o justo
en mitad de la carretera, a expensas de ser atropelladas como un gato
por uno de los energúmenos que continuaban vilipendiándole porque
llegaban tarde. Aquella insistencia, dedujo, al menos significaba que
les importaban sus trabajos. A Granados, no. Granados Melgarejo
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