Artículos 2009 en El Mundo de Eduardo del Campo

Impreso por Eduardo Delcampo Cortés. Prohibida su reproducción.
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ANDALUCÍA
EL MUNDO. VIERNES 30 DE ENERO DE 2009
Farruquito marca el compás a sus alumnas, casi todas extranjeras, durante su clase de baile flamenco, ayer en la pequeña academia de Sevilla donde enseña tras salir de prisión. / FERNANDO RUSO
En clase de baile
flamenco con el
‘nuevo’ Farruquito
En su primera entrevista desde que salió
de prisión, el bailaor anuncia que hará una
gira internacional y un disco de canciones
suyas cantadas por voces famosas
EDUARDO DEL CAMPO / Sevilla
En su primera entrevista con un medio
escrito desde que salió de la cárcel
de Sevilla II en marzo de 2008, el
bailaor Juan Manuel Fernández
Montoya, Farruquito, de 26 años, se
muestra entusiasmado al hablar de
sus proyectos pero no dice (ni quiere
que se la digan) ni una palabra del
pasado que ya todos conocen: la
muerte de Benjamín Olalla, el peatón
al que atropelló en septiembre de
2003 mientras conducía sin seguro ni
carné y al que no socorrió; el juicio;
la condena a tres años de cárcel; el
ingreso en prisión el 16 de enero de
2007; los 14 meses entre rejas; la pulsera
telemática tras salir a la calle
con el tercer grado; la concesión de
la libertad condicional por buen comportamiento
el pasado 13 de enero.
Aunque de nada de esto quiere
hablar, esa travesía del desierto, esa
purga, está implícita de algún modo
en sus respuestas.
Farruquito se sienta a solas con el
periodista en la sala vacía de la academia
de Sevilla donde enseña baile
flamenco, antes de que empiece la
lección. Se le ve contento, suelto, seguro,
mientras habla de sus clases de
nivel avanzado y precios populares.
Admite que necesita ganarse la vida,
aunque precisa que le encanta enseñaryquelohacedesdehaceaños.
Todo lo que tenía que pagar, ya lo
pagó: 102.483,55 euros de indemnización
para la viuda de la víctima y
8.275,30 para cada uno de los padres
del fallecido. Pero de eso no quiere
que le pregunten.
—La gente cree que es un lujo [recibir
clases de un bailaor famoso],
pero es importante que vean que somos
personas como todo el mundo,
que tenemos fallos, que podemos ser
como cualquiera. Las alumnas ven
que ellas también pueden llegar a un
escenario, y yo me animo. Dando clases
se conoce a mucha gente que baila
bien. En Alma vieja, yo llevaba a
una bailaora de Israel, Keren Jakovi,
y bailaba lo más flamenco del mundo.
También me llevé a otra alumna,
Adela Campallo.
«No quiero tener cosas
feas en la cabeza.
Ahora estoy muy liado
con cosas buenas»
«Hay millonarios
podridos del dinero
que se llevan de todos
y nadie habla de ellos»
Entonces, ¿él es de los flamencos
que creen que no hace falta haber
nacido en Jerez o Sevilla para ser
bailaor porque su arte es universal?
No está del todo de acuerdo.
—Es un arma de doble filo. Para
bailar, tienes que nacer con lo que algunos
llaman duende, otros magia,
esa pizca. Pero hay personas que no
son de familia flamenca y han llegado
a ser grandes artistas. No se puede
generalizar.
Luego añade que «es mentira»
que una extranjera, como las alumnas
que nutren sus clases, no pueda
ser una excelente bailaora. Pone de
ejemplo a su alumna Irene, una italiana
«que baila mejor que muchas
españolas», pero a la que no premian
en los concursos precisamente
por no ser de aquí.
Con circunloquios, sin mencionar
nunca las palabras «cárcel» y «atropello»,
tan presentes sin embargo,
explica que el baile y la música lo
han ayudado a resistir.
—Cuando algo te gusta tanto, te
ocupa la mente. Hay que tener cosas
bonitas en la cabeza, no quiero tener
cosas feas. Ahora estoy muy liado
con cosas buenas.
Tras sus 14 meses en prisión, su
gran reencuentro con el público fue
con su espectáculo en solitario Puro,
el pasado septiembre, en la Bienal de
Flamenco de Sevilla. Ahora está a la
espera, dice, de iniciar una gira internacional
(para lo que deberá obtener
permiso judicial para salir de España
hasta que se extinga su pena).
Mientras tanto, colabora con los
espectáculos que están montando
sus dos hermanos: la obra de Farruco
(Antonio Fernández Montoya, de
20 años, que se autoinculpó para exculparlo
cuando ocurrió el atropello,
al ser menor de edad entonces) se titula
Siembra, y la del pequeño Manuel,
Escuela de Arte, que se estrenará
el 21 de febrero en el Auditori
de Barcelona. Farruquito cuenta que
en este último montaje interpreta a
un profesor gitano que intenta convencer
a sus alumnos de baile de
que no dejen los estudios del colegio.
—Es para que los niños se conciencien
de que se puede estudiar y
bailar al mismo tiempo, porque yo lo
he hecho. Aunque no fui a la universidad,
por lo menos me saqué mi
graduado escolar.
Hablando de libros, cuenta que le
encanta leer y formarse. Ahora está
leyendo El Secreto, de Rhonda Byrne,
tras haberse
empapado de la
obra completa de
Paulo Coelho, cuyos
títulos recita
de corrido: «Once
minutos, A orillas
del río Piedra me
senté y lloré, La
Bruja de Portobello,
Verónika decide
morir, El Alquimista...».
Lo que
no precisa es si
esos libros lo ayudaron
a sobrellevar
la prisión.
Farruquito revela
que no sólo baila.
También ha escrito
la letra y la
música de las canciones
de un disco
que interpretarán,
anuncia sin dar
nombres, artistas
famosos. Recita
una bulería que
ha dedicado a su
difunto padre:
—Ya no canto al
amor como todos
ellos,/ ya no miro
si riman mis versos
o no,/ ya sólo
quiero alimentar
mi alma.
¿Cómo hacía para seguir practicando
su baile en prisión, para crear
en intimidad? Farruquito responde
con un ejemplo distinto para no tener
que mencionar la cárcel.
—Cuando voy de viaje en avión,
mientras todo el mundo está durmiendo,
yo voy escribiendo. Hay silencio
y estoy solo. Al que le gusta
crear, en cualquier momento puede
hacer algo bonito.
El bailaor, en un momento de su clase. / FERNANDO RUSO
Local de 27 metros
Ha llegado puntual a la cita (ayer, al mediodía) del
brazo de su mujer, Rosario. El escenario de la entrevista
está en el número 4 de la calle Fernando Álvarez
Toledo, en la academia del barrio de la Macarena
donde enseña flamenco a una decena de bailaoras
venidas de Chile, Italia, Israel o México. Es paciente
y las corrije una a una. Sorprende el precio
del curso, muy asequible para ser quien es: 180 euros
por 20 horas repartidas en cuatro semanas; 9 euros
la hora. Sorprende también que Farruquito no
enseña su arte en el vasto escenario de un teatro institucional,
sino en una escuela con una sola sala de
27 metros cuadrados. La organizadora, Daliris Gutiérrez,
bailaora venezolana, ha tenido que dejar
fuera a dos o tres alumnas que no cabían. No pasa
nada: Farruquito dará otro curso en febrero.
Frente a la imagen de artista arrogante
y endiosado que muchos tienen
de él desde el atropello, él contraataca
y se define como «un humilde
trabajador» que está
acostumbrado desde niño a ganarse
la vida «con el sudor» de su frente y
sus botas de baile. Como prueba, dice
que a sus 26 años tiene ya los meniscos
medio rotos de tanto bailar.
Sin decirlo expresamente, se queja
de la fijación mediática con él:
—Hay millonarios desconocidos
que están podridos del dinero que se
llevan de todos nosotros, los trabajadores,
y nadie habla de ellos.
Y él, ¿hablará de la etapa negra de
su vida alguna vez?
—Llegará el momento, seguro.