el-baron-rampante

«Aquí lo único es intentar hacerlos prisioneros», me dije, apresurándome a
precederlos, esperando encontrar una patrulla francesa a la que advertir de la proximidad
de los enemigos. Pero hacía tiempo que los franceses en aquel frente ya no daban
señales de vida.
Mientras superaba unos parajes musgosos, vi moverse algo. Me detuve, agucé el oído.
Se oía una especie de susurro de arroyo, que después fue definiéndose como un
borboteo continuado, y ahora se podían distinguir palabras: «Mais alors... cré-nom-de...
foutez-moi-donc... tu m'emmer... quoi...» Aguzando los ojos en la penumbra vi que aquella
suave vegetación estaba compuesta sobre todo por colbacs peludos y espesos bigotes y
barbas. Era un pelotón de húsares franceses. Impregnados de humedad durante la
campaña invernal, todo su pelo florecía en primavera de moho y musgo.
Mandaba la avanzada el teniente Agrippa Papillon, de Rouen, poeta, voluntario del
Ejército republicano. Persuadido de la general bondad de la naturaleza, el teniente
Papillon no quería que sus soldados se arrancasen las agujas de pino, los erizos de
castaña, las ramitas, las hojas, los caracoles que se les pegaban encima al atravesar el
bosque. Y la patrulla estaba ya fundiéndose tanto con la naturaleza circundante que se
necesitaba un ojo tan experto como el mío para descubrirla.
Entre sus soldados acampados, el oficial-poeta, con sus largos cabellos ensortijados
que le enmarcaban el flaco rostro bajo el sombrero de dos picos, declamaba a los
bosques:
- ¡Oh, floresta! ¡Oh, noche! ¡Heme aquí a vuestra merced! Una tierna rama de
madreselva, enroscada al tobillo de estos valientes soldados, ¿podrá acaso detener el
destino de Francia? ¡Oh, Valmy! ¡Cuán lejos estás!
Me adelanté:
- Pardon, citoyen.
- ¿Qué? ¿Quién está ahí?
- Un patriota de estos bosques, ciudadano oficial.
- ¡Ah! ¿Quién? ¿Dónde está?
- Sobre vuestra nariz, ciudadano oficial.
- ¡Lo veo! ¿Qué es? ¿Un hombre-pájaro, un hijo de las arpías? ¿Sois quizá una criatura
mitológica?
- Soy el ciudadano Rondó, hijo de seres humanos, os lo aseguro, tanto por parte de
padre como de madre, ciudadano oficial. Mejor dicho, tuve por madre un valeroso
soldado, en los tiempos de las Guerras de Sucesión.
- Entiendo. Oh tiempos, oh gloria. Os creo, ciudadano, y estoy ansioso por escuchar las
noticias que parecéis venir a anunciarme.
- ¡Una patrulla austríaca está penetrando en vuestras líneas!
- ¿Qué decís? ¡Es la batalla! ¡Es la hora! ¡Oh arroyo, apacible arroyo, dentro de poco
estarás teñido de sangre! ¡Vamos! ¡A las armas!
Ante las órdenes del teniente-poeta, los húsares iban recogiendo armas y enseres,
pero se movían de un modo tan torpe y flojo, desperezándose, tosiendo, maldiciendo, que
empecé a estar preocupado por su eficiencia militar.
- Ciudadano oficial, ¿tenéis un plan?
- ¿Un plan? ¡Marchar sobre el enemigo!
- Sí, pero ¿cómo?
- ¿Cómo? ¡Cerrando filas!
- Pues bien, si me permitís un consejo, yo mantendría a los soldados quietos, en orden
abierto, dejando que la patrulla enemiga se meta en la trampa sola.
El teniente Papillon era hombre conciliador y no puso objeciones a mi plan. Los
húsares, diseminados por el bosque, no se distinguían de las matas de verde, y el
teniente austríaco desde luego era el menos apropiado para captar la diferencia. La