el-baron-rampante

Los exiliados celebraban a menudo reuniones en una gran encina, parlamentos en los
que se redactaban cartas al soberano. Estas cartas, en principio, tenían que ser siempre
de indignada protesta y de amenaza, casi de ultimátum; pero en cierto momento, uno u
otro de ellos proponía fórmulas más blandas, más respetuosas, y así se acababa en una
súplica en la que se prosternaban humildemente a los pies de las graciosas majestades
implorando el perdón.
Entonces se levantaba el Conde. Todos enmudecían. El conde, mirando hacia lo alto,
empezaba a hablar, con voz baja y vibrante, y decía todo lo que tenía dentro. Cuando se
volvía a sentar, los demás se quedaban serios y mudos. Nadie aludía más a la súplica.
Cósimo formaba ya parte de la comunidad e intervenía en los parlamentos. Y allí, con
ingenuo fervor juvenil, explicaba las ideas de los filósofos, y los desafueros de los
soberanos, y cómo los estados podían ser guiados según la razón y la justicia. Pero entre
todos, los únicos que podían prestarle oídos eran el conde, que porque era viejo se
devanaba siempre los sesos en busca de un modo de entender y resistir, Úrsula, que
había leído algún libro, y un par de muchachas algo más despiertas que las demás. El
resto de la colonia eran de cabeza dura como una suela, se diría que podían clavarse
clavos en ella.
En fin, este conde, en vez de estar siempre, dale que dale, contemplando el paisaje,
comenzó a querer leer libros. Rousseau le resultó un poco ingrato; Montesquieu, en
cambio, le gustaba: ya era un paso. Los otros hidalgos, nada, aunque alguno a
escondidas del padre Sulpicio le pedía prestada a Cósimo La Doncella para dedicarse a
leer las páginas atrevidas. Así, con el conde que cavilaba sobre aquellas nuevas ideas,
las reuniones en la encina tomaron otro cariz: ya se hablaba de ir a España a hacer la
revolución.
El padre Sulpicio al principio no olfateó el peligro. Él ya no era de por sí muy agudo, y,
alejado de toda la jerarquía de sus superiores, no estaba al día con respecto a los
venenos de las conciencias. Pero en cuanto pudo volver a ordenar las ideas (o en cuanto,
dicen otros, recibió unas cartas con los sellos episcopales), empezó a decir que el
demonio se había introducido en aquella comunidad y que era de esperar una lluvia de
rayos, que redujera a cenizas los árboles con todos ellos encima.
Una noche, Cósimo fue despertado por un lamento. Acudió con una linterna y en el
olmo del conde vio al viejo atado al tronco y al jesuita que apretaba los nudos.
- ¡Alto ahí, padre! ¿Qué es esto?
- ¡El brazo de la Santa Inquisición, hijo! Ahora le toca a este desdichado viejo, para que
confiese la herejía y escupa al demonio. ¡Después te tocará a ti!
Cósimo sacó la espada y cortó las cuerdas.
- ¡Cuidado, padre! ¡Hay también otros brazos, que observan la razón y la justicia!
El jesuita de la capa sacó una espada desenvainada.
- ¡Barón de Rondó, vuestra familia tiene desde hace tiempo una cuenta pendiente con
mi Orden!
- ¡Tenía razón mi difunto padre! - exclamó Cósimo cruzando su acero -. ¡La compañía
no perdona!
Se batieron en equilibrio sobre las ramas. Don Sulpicio era un esgrimista excelente, y
varias veces mi hermano se encontró en un apuro. Estaban en el tercer asalto cuando el
conde, reanimado, se puso a gritar. Se despertaron los demás exiliados, acudieron, se
interpusieron entre los duelistas. Sulpicio hizo desaparecer enseguida su espada, y como
si nada ocurriera se puso a recomendarles calma.
Silenciar un hecho tan grave habría sido impensable en cualquier otra comunidad, pero
no en aquélla, con el deseo que tenían de reducir al mínimo todos los pensamientos que
asomaban por sus cabezas. Así don Federico intervino con sus buenos oficios y se llegó a
una especie de conciliación entre don Sulpicio y el conde, que lo dejaba todo como antes.