el-baron-rampante

Tolemaico, y ha sido el año más aburrido de mi vida, aunque con el viejo no he vivido ni
una semana. No volveré a poner nunca el pie en ninguno de sus castillos y ruinas y
ratoneras, ¡que se llenen de serpientes! De ahora en adelante viviré aquí, donde vivía de
niña. Me quedaré hasta que me dé la gana, se entiende, luego me iré: soy viuda y puedo
hacer lo que quiera, finalmente. Siempre he hecho lo que he querido, en realidad: incluso
me casé con Tolemaico porque me vino en gana, no es verdad que me hayan obligado a
casarme con él, querían que me casara a toda costa y entonces escogí al pretendiente
más decrépito que existía. «Así me quedaré viuda antes», dije, y de hecho ahora lo estoy.
Cósimo estaba allí medio aturdido bajo aquel alud de noticias y afirmaciones
perentorias, y Viola estaba más lejos que nunca: coqueta, viuda y duquesa, formaba parte
de un mundo inalcanzable, y todo lo que supo decir fue:
- ¿Y con quién era que coqueteabas tanto? Y ella:
- ¡Vaya! Estás celoso. Mira que no voy a permitirte nunca que estés celoso.
Cósimo tuvo un arrebato de celoso incitado a pelear, pero luego enseguida pensó:
«¿Cómo? ¿Celoso? Pero ¿por qué admite que yo pueda estar celoso de ella? ¿Por qué
dice: «no voy a permitirte nunca»? Es como decir que piensa que nosotros...»
Entonces, ruborizado, conmovido, tenía ganas de decirle, de pedirle, de sentir, en
cambio fue ella que le preguntó, seca:
- Dime ahora tú: ¿qué has hecho?
- Oh, he hecho tantas cosas - empezó a decir él -, he ido de caza, incluso jabalíes, pero
sobre todo zorros, liebres, garduñas, y también, se entiende, tordos y mirlos; luego los
piratas, vinieron los piratas turcos, hubo una gran batalla, mi tío murió; y he leído muchos
libros, para mí y para un amigo mío, un bandido que ahorcaron; y tengo toda la
Enciclopedia de Diderot e incluso le escribí y me contestó, desde París; y he hecho
muchos trabajos, he podado, he salvado un bosque de los incendios...
-...¿Y me amarás siempre, absolutamente, por encima de todo, y harías cualquier cosa
por mí? Ante esta salida de ella, Cósimo, pasmado, dijo:
- Sí...
- Eres un hombre que ha vivido en los árboles sólo por mí, para aprender a amarme...
- Sí... Sí...
- Bésame.
La apretó contra el tronco, la besó. Alzando el rostro se dio cuenta de la belleza de ella,
como si no la hubiese visto antes.
- Oye: qué hermosa eres...
- Para ti - y se desabrochó la blusa blanca. El pecho era joven y con los botones
rosados, Cósimo apenas llegó a rozarlo, Viola se escabulló por las ramas que parecía que
volase, él trepaba detrás y tenía en el rostro aquella falda.
- Pero ¿adonde me estás llevando? - decía Viola como si fuese él quien la conducía, no
ella que lo arrastraba detrás suyo.
- Por aquí - dijo Cósimo, y empezó él a guiarla, y a cada salto la cogía de la mano o de
la cintura y le enseñaba los pasos.
- Por aquí - e iban por unos olivos que sobresalían de un empinado repecho, y desde la
cima de uno de ellos el mar, que hasta entonces divisaban sólo fragmento a fragmento
entre hojas y ramas, como desmenuzado, ahora, de repente, lo descubrieron límpido y en
calma y vasto como el cielo. El horizonte se abría ancho y alto y el azul era tenso y
despejado sin una vela y se contaban en él las crestas insinuadas apenas de las olas.
Sólo un levísimo torbellino, como un suspiro, corría entre las piedras de la orilla.
Con los ojos medio deslumbrados, Cósimo y Viola bajaron de nuevo a la sombra verde
oscura del follaje.
- Por aquí.
En un nogal, en el tronco, había una cavidad en forma de concha, la herida de un viejo
trabajo de hacha, y allí estaba uno de los refugios de Cósimo. Había extendida una piel de