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poings se retiennent de frapper une cliente affolée. Elle n’en croit pas ses
yeux.
« Mon Dieu, Raphaël, que se passe-t-il ?
- Excusez !» Bougonne l’adolescent avant de sauter sur son vieux vélo
qui l’attendait patiemment contre la haie de laurier.
Raphaël Jadot qui vient d’avoir seize ans est d’habitude d’un
tempérament calme et posé.
«Salaud ! Grogne-t-il. Je l’dirais à tout le monde ! »
Il pédale avec fureur et manque renverser un pépé au béret enfoncé sur
les oreilles qui se dépêche, en poussant fort sur sa canne, pour rentrer
chez lui avant la pluie. Raphaël roule à toute allure devant l’école Lataste
et file tout droit vers la rue de la Gendarmerie. A sa gauche somnole
l’ancien abattoir qui laissait parfois s’échapper un bœuf affolé par l’odeur
de la mort. Il est vrai que le cimetière n’est qu’à cinquante mètres de
l’abattoir. Derrière les murs couverts de lichen gris du cimetière et les
croix de fer forgé rongées par la rouille, des tombes sont si vieilles
qu’elles se soulèvent ou se penchent de côté. On y a coupé les grands
cyprès qui craquaient la nuit comme des os desséchés en faisant fuir les
jeunes amoureux et pleurer les fous de l’hôpital, de l’autre côte de la
route.
Raphaël ne voit rien de tout cela. Ses longs cheveux couleur de
châtaigne sont retenus sous une casquette de Base Ball rouge. Sa colère
l’oppresse. Il est tout vrillé autour de sa rage. Il pédale vite en exhalant
son courroux. Les larmes coulent sur son beau visage d’adolescent. On
pourrait croire que ce sont des gouttes de transpiration mais le rictus amer
de sa bouche en dit long sur sa fureur.
Une mobylette pétarade derrière lui. C’est Mohamed, le fils
d’Abdulhah, celui qui fait les jardins et bricole la mécanique.
«Salut Raphaël ! Crie-t-il en le dépassant, couché sur son engin qui fait
plus de bruit qu’une Harley. Dépêche-toi, y va pleuvoir ! »
Raphaël n’entend rien, ne voit rien et ne sent pas l’odeur de la pluie.
Sa gorge est douloureuse. Il a l’impression d’avoir avalé un hérisson. Il
longe le mur de l’hôpital, grille le Stop où deux Marocains se sont
percutés la veille et file sur la route de Saint Macaire. Il parvient auprès
des cages à lapins HLM, un monument cadeau de l’époque Pompidou.
Il s’arrête devant le premier bâtiment, saute à terre et se souvient de
mettre l’antivol sur sa vieille bécane démodée. L’adolescent ouvre
violemment la porte battante. Le rasta sénégalais qui fait concierge
parlotte avec le jeune Mohamed dans le hall d’entrée. Bouche bée, il
regarde l’ouragan qui passe.
« Hé Raphaël ! Qu’est-ce que t’arrive, con ?
-T’occupes ! Laisse-moi tranquille !
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