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Il est six heures dix, <strong>le</strong> <strong>le</strong>ndemain matin, quand <strong>le</strong> 747 d’Air France<br />
atterrit à Johannesburg International. Les cousins ont très peu dormi. Ils<br />
ont regardé tous <strong>le</strong>s films et joué à tous <strong>le</strong>s jeux sur <strong>le</strong>ur écran personnel.<br />
Ils ont des mines défraîchies et bail<strong>le</strong>nt aux corneil<strong>le</strong>s. Ils traînent la<br />
savate dans la fi<strong>le</strong> du contrô<strong>le</strong> de passeport puis dans <strong>le</strong> hall d’arrivée des<br />
bagages. Gonzague charge ses valises sur un chariot.<br />
« Raphaël ! Crie-t-il comme s’il appelait son chien. Viens ici. Pousse <strong>le</strong><br />
chariot !<br />
-J’suis pas ton boy!»<br />
L’aîné prend Raphaël par <strong>le</strong> col et <strong>le</strong> secoue.<br />
«Fini la rigolade, Junior ! Ici, c’est moi l’patron. Tu ramènes pas ta fraise<br />
ou j’te défonce ta gueu<strong>le</strong> de puceau»<br />
Raphaël tient à ne pas faire d’esclandre mais il rumine son humiliation.<br />
Ils passent la douane et sortent dans <strong>le</strong> hall d’arrivée. Une fou<strong>le</strong><br />
bigarrée fait cerc<strong>le</strong> autour des portes automatiques.<br />
« C’est dingue <strong>le</strong> monde ! Grogne Cédric. Comment trouver <strong>le</strong> tonton<br />
dans toute cette fou<strong>le</strong> ? »<br />
Ils cherchent avidement parmi <strong>le</strong>s centaines de visages, <strong>le</strong>s scrutent l’un<br />
après l’autre, s’arrêtent un instant sur <strong>le</strong>s hommes qui semb<strong>le</strong>nt<br />
respectab<strong>le</strong>s et bien vêtus. Devant eux, un vieil homme en costume élimé<br />
par<strong>le</strong> russe avec des membres de sa famil<strong>le</strong>. Il a accroché quinze<br />
médail<strong>le</strong>s communistes sur chaque pan de la veste : une bel<strong>le</strong> panoplie<br />
suspendue à des rubans rouges imprimés avec marteau et faucil<strong>le</strong>.<br />
« Pas celui-la ?<br />
-Non ! Peut-être celui-la, la-bas ?<br />
-Il aurait pu avoir une pancarte.<br />
-Personne pour nous attendre, gémit Gonzague, déjà prêt à broyer du<br />
noir. Ça c’est raide! »<br />
Les hôtesses de l’avion Saudi Air en provenance de Riyadh portent des<br />
bonnets rouges recouverts de voilage beige. Derrière el<strong>le</strong>s, paraissent des<br />
femmes au visage dur, nez busqué et à la peau de cuivre terne. El<strong>le</strong>s sont<br />
habillées de noir. Puis défi<strong>le</strong>nt des famil<strong>le</strong>s de musulmans qui reviennent<br />
de La Mecque. Longues barbes grises, lunettes en écail<strong>le</strong>, une veste en<br />
coton d’Ecosse recouvre la longue robe grise qui flotte sur <strong>le</strong> pantalon. Ce<br />
sont des riches commerçants qui sont allés remercier <strong>le</strong> prophète. Allah<br />
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