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– Je ne t’ai rien dit, compris ? ajoute-t-il en <strong>je</strong>tant le papier dans la poubelle.<br />
– Bien sûr, monsieur Boulard. Vous pouvez me faire confiance.<br />
Il pose sa main sur mon épaule.<br />
– Sois prudent maintenant. Étudie ses habitudes, prends le temps qu’il faut, mais<br />
ne le rate pas.<br />
– Vous pouvez compter sur moi. Je l’aurai, ce fumier.<br />
Le téléphone sonne et interrompt notre conversation. Je l’entends dire : « Passezla-moi.<br />
» De la main, il me fait signe qu’il n’en a que pour quelques instants. Il<br />
s’agace, lève les yeux au ciel, répond par des « oui » brefs, un « n’importe quoi » et<br />
« avec Delmas » aux longues questions de son interlocutrice dont, de mon siège, <strong>je</strong><br />
perçois la voix insistante. Il repose le combiné en hochant la tête, comme pour lui<br />
seul. Je me retiens de lui demander si c’est sa femme qui le houspille à ce point. Il<br />
reprend :<br />
– Tu as une arme ?<br />
– Un fusil de chasse. Je dois encore acheter des cartouches. J’ai pensé à des<br />
balles pour la chasse au sanglier.<br />
Il tape amicalement sur mon épaule à trois reprises.<br />
– Des balles pour le sanglier, il n’y a pas mieux pour le zigouiller, cette ordure.<br />
Sois bon, Antonio ! me dit-il avec un sourire.<br />
– Vous pouvez être sûr que <strong>je</strong> serai à la hauteur.<br />
– Et n’oublie jamais qu’il a tué ton gamin, ni la promesse que tu as faite à ton<br />
épouse. Comment s’appelle-t-elle, déjà ?<br />
– Sylvia.<br />
– Sylvia, c’est portugais comme prénom ?<br />
– Oui, monsieur, nous sommes tous les deux originaires de la même région.<br />
– Ça alors... Et vous êtes mariés depuis longtemps ?<br />
– Douze ans, monsieur Boulard.<br />
– Et tu l’aimes toujours, ta Sylvia ? C’est beau, l’amour !<br />
Je me lève et lui serre la main. Je ne prononce pas un mot, mais cette poignée de<br />
main vaut tous les mercis.<br />
En m’éloignant, <strong>je</strong> l’entends dire :<br />
– Ferme la porte derrière toi.<br />
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