Ce soir je vais tuer l'assassin - Jacques Expert

– J’espère qu’ils vont choper le fumier qui a fait ça, ajoute Frémion, celui qui
conduit le second transpalette.
Ses mains sont moites, comme toujours. Les autres opinent et parlent entre eux,
m’ignorant presque. J’entends, sans pouvoir les reconnaître : « c’est dégueulasse »,
« quand je pense que ce salopard court toujours », « je ne pourrais pas vivre avec
ça ». Je réalise à quel point, à leurs yeux, ma vie est foutue. Que pourrais-je leur
dire ? Qu’ils me laissent tranquille ? Ils ne comprendraient pas, aussi je reste
silencieux en les suivant vers l’entrepôt.
Guiraud foudroie Duprat du regard quand il dit sur le ton de la plaisanterie : « Au
boulot, Tonio, ta machine est orpheline », et il se sent obligé de se tourner vers moi
en hochant la tête, l’air de dire : « Il est vraiment toujours aussi con, ce type, ne fais
pas attention. » Je ne lui en veux pas. Je sais combien il leur est difficile d’accueillir
celui qui a perdu un gosse, ils ne savent pas trouver les mots. Duprat me tape sur
l’épaule :
– Excuse-moi, mon vieux. Mais on est tous bouleversés.
– C’est pas grave, dis-je, je comprends. T’inquiète pas.
Duprat est soulagé mais il se croit obligé d’ajouter :
– Si tu as un coup de mou, les gars sont là. Tu peux compter sur nous, et sur moi !
Tous approuvent. Certains se sentent même tenus de prendre ma main à nouveau,
de la serrer encore et encore, et d’autres de me taper dans le dos. J’ai leurs
démonstrations de pitié en horreur, mais comment leur dire que je ne veux pas de
leur sollicitude, de leurs marques d’amitié ? Je ne suis plus le Tonio d’avant, « le
Portos », celui dont ils se foutaient gentiment quand la France tapait le Portugal en
foot, le premier à rigoler quand ils lui demandaient si « les femmes de son pays
avaient du poil aux pattes et la chatte comme une forêt vierge », et qui répondait
que les Portugaises n’aimaient pas les petites bites des Français ; celui qui répliquait
par un doigt d’honneur quand ils lui disaient qu’il ne déplaçait pas assez vite les
palettes et imitaient son accent : « Tou vas bouger ton coul, poutain de Portos ! »
Celui qui avait toujours le sourire, et qu’ils aimaient bien.
Ils prennent mon silence pour de la pudeur, alors que ce n’est qu’un besoin
impérieux de m’éloigner d’eux. Je voudrais tant qu’ils m’oublient pour pouvoir
retourner tranquillement à ma machine.
Je ne sais pas pourquoi, avant de pénétrer dans l’entrepôt, je regarde de nouveau
vers la fenêtre du premier. M. Boulard est toujours là, immobile. Nous sommes
maintenant très proches l’un de l’autre et nos regards se croisent encore. Pourquoi
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