Ce soir je vais tuer l'assassin - Jacques Expert

ai bien profité et, résultat, il a filé droit. Un vrai toutou ! Jusqu’à ce qu’il se rebiffe
ce soir. Il a fait son malin, mais je conserve les meilleures cartes et ça lui passera.
Je les oublie, lui et sa bouteille. Qu’il se bourre la gueule, j’en ai rien à faire.
J’enlève ma chemise de nuit et j’observe attentivement ma silhouette dans la glace,
en me demandant ce qui me manque pour faire encore bander un autre homme que
ce connard de Jean-Pierre. Qu’est-ce que je dois faire ? Pas grand-chose.
Abandonner mes lunettes, faire une couleur, perdre quelques kilos et retrouver ma
poitrine de jeune fille. Mes seins sont lourds, ils tombent à cause de mes trois
gosses, et je les remonte en les serrant fermement l’un contre l’autre. Dès demain, je
vais m’occuper de moi et changer tout ça.
Est-ce l’effet de l’alcool que j’ai bu ce soir, ou parce que je me caresse les seins,
mais une envie de plaisir s’empare soudain de moi. Je ferme les yeux, incapable de
résister à ce désir qui m’envahit. C’est trop bon, et si rare. J’ai un besoin fou de
faire l’amour mais je ne lui donnerai pas le plaisir de me dominer. Je ne supporterais
pas son regard triomphant, ses remarques. Je parviens à contenir mon envie et je
préfère encore me caresser, seule dans mon lit, avec en fond sonore le bruit
obsédant de la télé qui monte du salon et qui me rappelle qu’il est là, en bas, avec sa
bouteille. Je l’oublie pour ne penser qu’à moi, et tandis que le plaisir me submerge
enfin, je laisse échapper un râle si puissant que j’en viens à espérer qu’il m’ait
entendue jouir.
Je continue à me caresser et je réalise soudain que la vie serait bien sans lui, que
je serais heureuse, débarrassée de ce minable qui ne sait même plus me donner du
plaisir. J’ai joui, encore, avec une frénésie que je ne veux pas éteindre.
Je songe à Demay qui va crever ce soir, peut-être est-il mort à ce moment précis.
Je jette un œil sur le réveil : 0 h 45. Jean-Pierre n’est toujours pas monté. Que peutil
bien regarder à cette heure-là ? Peut-être s’est-il endormi dans son fauteuil ? Je
n’en demande pas plus. Qu’il ne vienne pas empester la chambre avec ses relents de
whisky. Il a tellement picolé qu’il va ronfler comme une brute, et je ne vais pas
réussir à m’endormir sans mes bouchons d’oreilles. Qu’il reste en bas, je ne veux
pas sentir son corps allongé à côté du mien.
C’est à Rodriguez que je pense maintenant. Rodriguez, l’« ami de Jean-Pierre »,
celui qui a tué son fils. Jean-Pierre auquel il a confié son secret. Il le sait, ce pauvre
idiot de Portugais, que son « ami » s’est servi de son secret pour me donner une
leçon ? Il le sait que son « ami » n’en a rien à foutre qu’il tue un innocent ? Et, au
contraire, qu’il l’a encouragé pour se sauver lui-même ? Quel imbécile, lui aussi !
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