Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

JOHNNY MNEMONIC
Je glissai le fusil dans le sac Adidas, planqué sous quatre
paires de chaussettes de tennis pour caler, pas du tout mon
style, mais c’était le but visé : si on vous croit primaire, faites
dans le technique ; si on vous croit technique, donnez dans le
primaire. Moi, je suis du genre hypertechnique. Alors j’avais
décidé d’être le plus primaire possible. Quoique, de nos jours, il
faille être sacrément technicien, ne fût-ce que pour aspirer
simplement à jouer les primaires. J’avais dû tourner moi-même
dans un jet de laiton les douilles de 12 et les charger moimême
; et pour ce faire, aller dénicher une vieille microfiche sur
la manière de remplir à la main les cartouches ; j’avais dû me
bricoler une presse à balancier pour emboutir les amorces –
délicat, tout ça. Mais j’étais sûr que ça marcherait.
Le rendez-vous était fixé à 23 : 00 au Drome, mais je
descendis trois arrêts après la station la plus proche pour
revenir sur mes pas à pied. Impeccable, la méthode.
Je me mirai dans la paroi latérale d’une machine à café :
visage classique de Blanc, taillé à la serpe, avec une touffe de
cheveux raides et noirs. À Sous-le-Scalpel, les filles ne juraient
plus que par Sony Mao et ça devenait de plus en plus dur de les
empêcher de vous brider un rien les yeux, pour faire plus chic.
Ça ne tromperait sans doute pas Ralfi Face mais ça me
permettrait peut-être au moins d’approcher de sa table.
Le Drome est une salle unique, étroite – le bar d’un côté et
les tables de l’autre –, bourrée de macs, d’arnaqueurs et de tout
un assortiment de dealers. C’étaient les Sœurs Chiennes
Magnétiques qui officiaient comme videuses ce soir-là, et
j’appréciais modérément la perspective de devoir leur filer entre
les doigts si jamais ça tournait mal. Elles faisaient deux mètres
de haut et étaient élancées comme des lévriers. L’une était
noire, l’autre blanche, mais à part ça, elles étaient aussi
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