Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf
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l’autre attrapé de la même manière, à poireauter là-bas dans nos<br />
petits vaisseaux des semaines durant, attendant que l’Autoroute<br />
nous emporte. Et quand notre dernière salve eut été tirée, on<br />
nous a récupérés et ramenés ici en remorqueur. Certains ne se<br />
font jamais prendre, voilà tout, et nul ne sait pourquoi. Et vous<br />
n’avez jamais droit à une seconde chance. Ils disent que c’est<br />
trop cher, mais ce qu’ils veulent dire en vérité, tandis qu’ils<br />
lorgnent les pansements à vos poignets, c’est qu’à présent vous<br />
avez trop de valeur, vous leur êtes trop utile en tant que<br />
substitut potentiel. Ne vous tracassez pas pour les tentatives de<br />
suicide, qu’ils vous disent, ça se produit tout le temps.<br />
Parfaitement compréhensible : sentiment de rejet profond. Mais<br />
moi, j’avais voulu partir, je le voulais tellement. Et Charmian<br />
aussi. Elle a essayé avec les comprimés. Mais ils ont fait du bon<br />
boulot sur nous, nous ont un peu tordus pour redresser nos<br />
pulsions, ont implanté l’ostéophone et nous ont accouplés avec<br />
des manipulateurs.<br />
Olga devait l’avoir su, devait avoir tout vu, d’une certaine<br />
façon ; elle essayait de nous empêcher de trouver le moyen de<br />
retourner là-bas, où elle était allée. Elle savait que si on la<br />
retrouvait, on serait obligés de partir. Même maintenant,<br />
sachant ce que je sais, j’ai encore envie de partir. Je n’irai<br />
jamais. Mais je peux toujours me balancer ici, loin sous cette<br />
obscurité qui nous domine, écrasante, la main de Charmian<br />
dans la mienne. Entre nos paumes, le papier d’alu froissé de la<br />
drogue. Et sainte Olga nous sourit depuis son mur, on peut la<br />
sentir ; tous ces tirages du même cliché publicitaire, déchirés et<br />
agrafés sur les murs de la nuit, avec son blanc sourire, à jamais.<br />
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