Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

Je branchai les trodes et tendis la main vers la touche du
balayeur rapide. J’avais coupé ses fonctions de studio pour
convertir de manière temporaire quatre-vingt mille dollars
d’électronique japonaise en l’équivalent d’un de ces boîtiers de
chez Radio Shack. « C’est parti », dis-je en effleurant la touche.
Les mots. Les mots ne peuvent pas. Ou, peut-être, tout juste,
à peine, si seulement je savais par où commencer à le décrire, ce
qui émanait d’elle, ce qu’elle faisait…
Il y a un passage dans Kings of Sleep ; vous avez l’impression
d’être sur une moto en pleine nuit, tous feux éteints mais
finalement peu vous importe, et vous foncez sur une route de
corniche au bord de la mer, si vite que vous êtes comme en
suspens dans un cône de silence, le tonnerre de la machine se
perdant derrière vous. Comme tout le reste… Ça ne dure qu’un
instant, sur Kings, mais c’est l’un des mille fragments qui vous
restent, auxquels vous revenez, que vous intégrez à votre propre
vocabulaire de sensations. Surprenant. La liberté et la mort, là,
précisément, là, sur le fil, à jamais.
Ce que je reçus, c’était la version grand format de cette
séquence, un déferlement brut, la mégavraie matière première,
brute de décoffrage, qui vous explosait à tout va au beau milieu
d’un vide puant la pauvreté, l’absence d’amour et les ténèbres.
Et c’était ça, l’ambition de Lise, ce déferlement, vu de
l’intérieur.
Cela prit sans doute quatre secondes en tout et pour tout.
Et, bien entendu, elle avait gagné.
Je retirai les électrodes et fixai le mur, les yeux humides ; les
posters encadrés nageaient.
J’étais incapable de la regarder. Je l’entendis débrancher le
câble à fibre optique. J’entendis craquer l’exosquelette lorsqu’il
la souleva du divan. L’entendis cliqueter timidement tandis qu’il
la traînait dans la cuisine boire un verre d’eau.
Puis je me suis mis à pleurer.
Rubin insère une mince sonde dans le ventre en roulements
à billes d’un pushmi-pullyou amorphe et inspecte ses circuits à
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