Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

— Je suis un braqueur. » Il n’allait quand même pas lui dire
que le véritable chef d’inculpation était le vol à l’étalage
caractérisé.
« Des tas de fondus d’informatique passaient leur vie à
programmer des machines. Et tu sais quoi ? Le cerveau humain
n’a rien à voir avec une machine, mais rien. Il ne se programme
tout simplement pas de la même manière. » Deke reconnaissait
ce monologue vibrant et désespéré, cette longue litanie
circulaire que les solitaires débitent à leurs rares auditeurs ; le
reconnaissait après une centaine de nuits froides et vides
passées en compagnie d’étrangers. Nance était perdue dans son
trac et Deke, dodelinant et bâillant, se demandait s’il serait
encore capable de rester éveillé quand enfin ils décideraient de
se mettre au pieu.
« J’ai fabriqué toute seule la projection avec laquelle je t’ai
frappé », dit-elle, serrant ses genoux calés sous le menton.
« C’est contre les agressions, tu vois ? Il se trouvait que je l’avais
sur moi et je te l’ai balancée parce que ça me paraissait marrant
de te voir comme ça essayer de me fourguer ce petit
programmateur indojavanais merdique. » Elle se pencha en
avant et tendit de nouveau la main. « Regarde là. » Deke recula.
« Non, non, pas de problème. Je te jure, c’en est un autre. » Elle
ouvrit le poing.
Une simple flamme bleue y dansait, parfaite,
perpétuellement mouvante. « Vise-moi un peu ça, s’extasia-telle.
Non, mais regarde. C’est moi qui l’ai programmée. C’est pas
non plus de la vulgaire animation à sept plans. C’est une boucle
continue de deux heures, sept mille deux cents secondes, jamais
deux fois la même image, chaque instant aussi individualisé
qu’un putain de flocon de neige ! »
Le cœur de la flamme était un cristal glacé, scintillement
d’éclats et de facettes qui se tordaient et disparaissaient, laissant
derrière des images quasi subliminales si nettes, si vives qu’elles
vous en écorchaient l’œil. Deke grimaça. Des gens, surtout : de
jolis petits personnages tout nus, en train de baiser. « Merde,
comment t’as réussi à faire ça ? »
Elle se leva, pieds nus glissant sur les couvertures glacées de
magazines, et, d’un geste mélodramatique, repoussa les
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