Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

HINTERLAND
Quand Hiro pressa le bouton, je rêvais de Paris, rêvais de
rues humides et sombres en hiver. La douleur montait en
oscillant du fond de mon crâne, pour exploser derrière les yeux
en un voile de néon bleu ; je sortis d’un bond du hamac en toile,
en hurlant. Je hurle toujours ; j’y mets un point d’honneur. La
rétroaction faisait rage sous mon crâne. L’inter de douleur est
un circuit auxiliaire dans l’implant de l’ostéophone, raccordé
directement aux centres de la douleur, le truc idéal pour percer
la brume barbiturique d’un substitut. Il me fallut quelques
secondes pour que ma vie se recompose, icebergs biographiques
jaillissant du brouillard : qui j’étais, où j’étais, ce que je faisais
là, et qui me réveillait.
La voix d’Hiro me crépitait dans la tête via l’implant à
conduction osseuse. « Bordel, Toby. Tu sais ce que ça me fait
aux oreilles, de hurler comme ça ?
— Vous savez à quel point je me fous de vos putains
d’oreilles, docteur Nagashima ? Je m’en fous autant que de…
— Pas le temps de débiter des couplets amoureux, gamin. On
a du boulot. Mais qu’est-ce que c’est que ces pics de cinquante
millivolts qui te sortent des temporaux, hein ? Encore en train
de faire des mélanges avec tes calmants, histoire de leur
redonner de la couleur ?
— Ton électro déconne, Hiro. T’es cinglé. Je voudrais
seulement dormir… » Je m’effondrai dans le hamac, voulus
remonter sur moi le voile d’obscurité, mais sa voix était toujours
là.
« Désolé, mec, mais tu bosses aujourd’hui. On a un vaisseau
qui est rentré, il y a une heure. L’équipe du sas est déjà sur
place, en train de découper le réacteur pour que la cellule puisse
passer la porte.
— Qui est-ce ?
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