Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

HÔTEL NEW ROSE
Sept nuits de location dans ce cercueil, Sandii. Hôtel New
Rose. Comme j’ai envie de toi, maintenant. Parfois, je te remets.
Me la repasse, lente, douce, méchante, je m’y sens presque.
Parfois, je sors de mon sac ton petit automatique, caresse du
pouce le chrome bon marché si lisse. Calibre 22 chinois, la mire
pas plus large que les pupilles dilatées de tes yeux évanouis.
Fox est mort à présent, Sandii.
Fox m’a dit de t’oublier.
Je me souviens de Fox, appuyé au comptoir capitonné, dans
le salon obscur de quelque hôtel de Singapour, Bencoolen
Street, ses mains en train de décrire diverses sphères
d’influence, des rivalités internes, l’arc d’une carrière
particulière, le point faible qu’il avait découvert dans l’armure
de quelque groupe d’experts. Fox jouait les aiguilleurs dans les
guerres de cerveaux, un intermédiaire pour les croisements
intertrusts. C’était un soldat dans les escarmouches secrètes des
zaibatsus, ces corporations multinationales qui contrôlent des
économies entières.
Je voyais Fox sourire, parler vite, rejeter d’un hochement de
tête mes tentatives d’espionnage intercorporations. La Pointe,
disait-il. Faut trouver la Pointe. Il vous faisait entendre le P
majuscule. La Pointe, c’était le Graal de Fox, la fraction
essentielle de son pur talent humain, non transférable,
verrouillée dans le cerveau des chercheurs scientifiques les plus
en pointe.
Tu ne peux pas coucher la Pointe sur du papier, expliquait
Fox, la mettre sur une disquette.
Le fric, il était dans les transfuges des multinationales.
- 105 -