Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

— Je te l’ai déjà dit », fis-je, me souvenant d’elle au bar dans
ce club, « j’ai plein de boulot. Max…
— Max, mon cul. Max t’a rendu riche, c’est tout. Max peut
aller se faire foutre. Tu es riche aussi, avec les droits de
production sur Kings, si tu n’étais pas trop têtu pour vouloir
appeler ta banque. Tu peux te payer des vacances. »
Je le regarde et me demande quand je lui révélerai l’histoire
de cette vision finale. « Rubin, je suis sensible à ton offre, vieux,
mais franchement, je… »
Il boit, soupire. « Mais quoi ?
— Rubin, si elle m’appelle, est-ce que ce sera elle ? »
Il me considère un long moment. « Dieu seul le sait. » Bruit
sec de sa tasse sur la table. « Je veux dire, Casey, la technologie
est là, mec, alors qui, je te demande franchement, qui peut le
dire ?
— Et tu crois vraiment que je devrais t’accompagner à
Francfort ? »
Il retire ses lunettes à monture d’acier et les nettoie
inefficacement sur le devant de sa chemise écossaise en flanelle.
« Ouais, je crois. T’as besoin de repos. Peut-être pas tout de
suite, mais plus tard, sûrement.
— Comment ça ?
— Quand il faudra que tu mixes son prochain disque. Ce qui
ne va presque à coup sûr pas tarder, parce qu’elle a vachement
besoin d’argent. Elle mobilise une quantité de mémoire morte
dans l’unité centrale d’une société quelconque, et son
pourcentage sur Kings est loin de couvrir les frais qu’ils ont dû
engager pour la mettre là. Et tu es son producteur, Casey. Enfin,
je veux dire, qui à part toi ? »
Et je me contente de le fixer quand il range les verres,
comme si j’étais incapable de bouger.
« Qui d’autre, mec ? »
Et l’une de ses constructions se met à cet instant précis à
cliqueter, rien qu’un infime petit bruit bien net, et je me rends
compte alors qu’il a raison.
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