Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf
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ondulé. « “Low technics, low technology” : des minimalistes de<br />
la technologie. » Le plastique étouffait sa voix. Je grimpai<br />
derrière elle, évitant de forcer sur mon poignet douloureux.<br />
« Ton coup du flingue, les Lo Teks, ils trouveraient ça<br />
décadent. »<br />
Une heure plus tard, je me hissais par un autre orifice,<br />
grossièrement découpé celui-ci dans une feuille de contreplaqué<br />
affaissée, et rencontrais mon premier Lo Tek.<br />
« L’est okay », dit Molly en me caressant l’épaule. « C’est<br />
juste Dogue. Eh, Dogue ! »<br />
Éclairé par le fin pinceau de la torche de la fille, il nous<br />
considéra de son œil unique puis, sortant lentement une<br />
impressionnante longueur d’épaisse langue grisâtre, pourlécha<br />
ses canines démesurées. Je m’étonnai que la transplantation de<br />
crocs de doberman soit considérée chez eux comme de la<br />
technologie minimaliste. Que je sache, les immunosuppresseurs<br />
ne poussaient pas spécialement sur les arbres.<br />
« Moll. » L’accroissement du volume dentaire entravait son<br />
élocution. Un filet de salive coulait de sa lèvre inférieure<br />
déformée. « T’avais entendue v’nir. D’puis longtemps. » Il<br />
devait avoir dans les quinze ans, mais les crocs et la mosaïque<br />
écarlate des cicatrices s’associaient à l’orbite béante pour lui<br />
donner un masque de parfaite bestialité. Il avait certainement<br />
fallu du temps et une certaine forme de créativité pour le<br />
composer, ce masque, et sa posture m’indiquait avec éloquence<br />
qu’il ne se déplaisait pas, derrière. Il portait une paire de jeans<br />
en loques, noirs de crasse, aux plis luisants. Il avait le torse et<br />
les pieds nus. Il plissa la bouche en une approximation de<br />
sourire. « Z’avez été suivis, vous. »<br />
Loin, tout en bas dans la Cité de la Nuit, un porteur d’eau<br />
hélait le chaland.<br />
« On joue les Tarzans, Dogue ? » Molly avait détourné sa<br />
lampe sur le côté, et je découvris dans le faisceau de fines cordes<br />
fixées à des mousquetons boulonnés, des cordes qui partaient<br />
du bord et se perdaient dans la nuit.<br />
« Éteins c’te putain de lampe ! »<br />
Elle obtempéra.<br />
« Comment ça s’fait que votre suiveur n’ait pas de lampe ?<br />
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