Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

« Bon Dieu », dit Deke en étalant du beurre danois sur une
galette aux algues. « Je les ai ra-ti-boi-sés avec leurs Spad. Et
pourtant, c’étaient pas non plus des mauvais.
— C’est chouette, mon chou », marmonna Nance. Elle
travaillait sur son projet de fin d’études, transpirant à entrer des
données en machine.
« Tu sais quoi, je crois bien que je me découvre un vrai talent
pour ce genre de merde. Tu vois ? Je veux dire, le programme
me file un avantage, mais j’ai la carrure pour en tirer profit. Tu
sais que je commence à me bâtir une vraie réputation ? » D’un
geste impulsif, il alluma la radio. Une section de cuivres
Dixieland bien râpeux se mit à beugler à tue-tête.
« Eh, fit Nance, ça te dérangerait pas de… ?
— Non, je voulais juste… » Il tripota les boutons, tomba sur
une espèce de merde lente et romantique. « Voilà. Allez, viens,
lève-toi. Dansons.
— Eh, tu sais bien que je peux pas…
— Bien sûr que tu peux, sacré nom d’une pipe. » Il lui lança
son gros ours en peluche, puis ramassa par terre une robe en
patchwork de coton. Il la tint par la taille et la manche, coinçant
le col sous son menton. Elle sentait le patchouli, plus faiblement
la sueur. « Tu vois, moi, je me tiens ici. Et toi, là. On danse.
Pigé ? »
Les yeux papillotant doucement, Nance se leva, serra très
fort le nounours. Et ils dansèrent alors, lentement, en se
regardant dans les yeux. Au bout d’un moment, elle se mit à
pleurer. Malgré tout, elle continuait de sourire.
Deke rêvassait, se prenant pour Minus Montgomery, câblé à
son chasseur. Imaginant la machine répondant au plus infime
influx nerveux, les réflexes hyperexcités, le flot continu de
l’extracame dans les veines.
Le plancher de Nance devint la jungle, son lit un plateau sur
les contreforts des Andes, et Deke poussait à fond les gaz de son
Spad, comme s’il était une machine de combat interactive
intégralement câblée. Des seringues hypodermiques pilotées
par ordinateur déversaient en un lent goutte-à-goutte dans ses
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