De 45 bud - Brønderslev Forfatterskole
De 45 bud - Brønderslev Forfatterskole
De 45 bud - Brønderslev Forfatterskole
Create successful ePaper yourself
Turn your PDF publications into a flip-book with our unique Google optimized e-Paper software.
Jeg går ned ad trapperne og ud ad den grønmalede trædør, som så småt er<br />
begyndt at rådne. Vejene er øde, og fortovet blottet for mennesker. En stribet<br />
kat løber forbi lidt nede ad vejen og finder sin vej op på en gammel veranda,<br />
der ligner noget, der er taget ud fra et eventyr. I det samme træder en<br />
gammel dame med badekåbe og curlere i håret ud, og katten snor sig kælent<br />
op ad hendes ben. Hun smiler venligt til mig og vinker, og jeg besvarer høfligt<br />
hendes hilsen. Jeg går ned ad vejen. Ser træerne. Ser bladene, der endnu<br />
hænger på dem, inden de snart langsomt vil finde deres vej til jorden, hvor<br />
de vil ligge til stor irritation for haveejeren, der skal feje dem sammen. Sådan<br />
skal det være. Sådan er verden. <strong>De</strong>r er ting, man ved. Ting som at bladene<br />
om efteråret falder ned fra træerne. Ting som at vinter bliver til forår og sommer<br />
til efterår. Ting, som at blå og gul giver grøn. Ting, som at små piger<br />
vokser op og bliver til store piger. Store piger med forpligtelser, krav, ansvar<br />
og deadlines. Store piger som mig. Store piger der ikke får malet noget, og<br />
som sidder oppe hele natten og tænker. Tænker og leder. Men ikke finder<br />
noget.<br />
Jeg trasker skuffet tilbage mod lejligheden. Jeg sætter nøglen i låsen og mærker<br />
med fingerspidserne den ru og rustne lås. Døren kommer med et utilfreds<br />
knirk, da den åbner. Jeg sætter mig udmattet på min seng. Glor på lærredet.<br />
Stadig intet. Intet andet end de to firkanter. <strong>De</strong>n orange minder mig<br />
om mormor. Minder mig om min barndom. Om drømme og om ro. Er så<br />
træt. Kaster et blik på min store og luftige gåsedynspude og sukker dybt.<br />
Mormor igen. Lugten i hendes køkken og mig, der var en lille pige. <strong>De</strong>n lille<br />
pige, der levede i det orange. <strong>De</strong>n lille pige uden ansvar. Mit hoved falder<br />
ned på puden. Bare en lille lur. Bare lige for at få samlet tankerne. Kigger på<br />
klokken. Viserne viser 10.20. Hvis jeg nu sover til halv, så har jeg stadig lidt<br />
tid, inden maleriet skal afleveres. Mærker det kølige bomuld mod min hud.<br />
Graver mit hoved langt ned i pudens dyb og trækker dynen over mig. Bare<br />
lige 10 minutter.<br />
Jeg står i en have. Jeg ved, hvor jeg er. Ved, hvor jeg er, men husker det ikke.<br />
Ser det store kastanjetræ, der bringer det meste af haven i skygge ved hjælp<br />
af sine store grene. Jeg ser en pige komme løbende. Ser uskyldigheden skinne<br />
ud af hendes øjne. Ser glæden. Roen. Pigen har tykt brunt hår, der omhyggeligt<br />
er samlet i en fletning, der hopper om hendes skuldre, når hun galoperer<br />
af sted. Pigen løber ind mod det lille gulkalkede hus med de små vinduer.<br />
Pludselig står pigen inde i en lille, hyggelig stue med sættekasser på<br />
246