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© Heinrich Kantura/Peter Christoph Schwartz, A-1010 Wien, Hafnersteig 5/1/2/11
paradieren befiehlt, dieweil er dort ein Dutzend anderer morden
läßt. (Und dort, wo "die Zeiten" an Schlachthöfe erinnern,
verdirbt das Reine, verdirbt das Unverdorbene und kehrt wieder als
Diener und Gespenst.) - - Wir müssen etwas tun, hörte ich am
nächsten Morgen die aufgeregte Stimme des Direktors, wir müssen
etwas tun, irgend etwas, verstehen Sie. Sie stören mein Dejeuner!
habe ich ihn sogleich wütend angerufen und dabei unbeirrbar ein
Stück von jenem Semmelwecken gebrochen. Aber mein lieber Freund,
hörte ich den Direktor nachfassen, mein lieber guter-- Ich bin
niemandes Freund, habe ich ihn unterbrochen und ein halbes
Löffelchen Marmelade auf das Brötchen getan, ich bin niemandes
Freund! Der Direktor stand jetzt vor mir wie ein schüchterner
ängstlicher zitternder Schuhputzjunge, der sich um seinen Lohn
betrogen wähnt. Nun, Herr Direktor, spottete ich und brannte,
dieweil ich ihm sich hinzusetzen bedeutete, eine Zigarette an, Sie
haben vielleicht über die Freundschaft sich täuschen lassen! Wie
darf ich das verstehen, hörte ich ihn fragen. Es ist wohl nicht
nötig zu erklären, hub ich an, daß wir verlieren, daß wir nämlich
mit jedem Tag ein Stückchen mehr verlieren, und daß wir nichts tun
können dagegen. Natürlich, fuhr ich fort, wir können das
beobachten wie ein Soldat, der den Wundbrand auf seinen wieder
zusammengeflickten Beinen sieht-- Haben Sie solche Beine schon
einmal gesehen, Herr Direktor, unterbrach ich mich, haben Sie sie
gerochen? - - Daß wir sterben, begann der Direktor nach einer
Pause von vielleicht sieben Minuten, fühlen wir bereits mit dem
ersten Atemzug, den wir schreiend tun. Überhaupt bedünkt das
Schreien, entgegnete ich durchaus sarkastisch, eine sonderbare Art
der Artikulation zu sein, zumal wir es nicht lernen müssen noch--
Der Schrei ist mithin die eigentliche Inspiration unserer Sprache!
unterbrach mich der Direktor. Denn die Kreatur, fuhr er sogleich
fort, die wir sind am Beginn des Morgens und am Ende unserer
Erinnerungen, schreit! Ja, immerzu schreit die, habe ich
geflüstert und mich dabei ein wenig über den Tisch gebeugt, die
schreit, die kreischt, brüllt, seufzt, stöhnt... - - Wir waren
jetzt dagesessen wie zwei alte Schauspieler in einer
Untergrundschule des Warschauer Ghettos, die den Hamlet und den
Herzog von Gloster gewiß schon hundertmal aufgeführt hatten ganz
ohne Vorbehalt. Aber erst hier, erst auf den Straßen und in den
Hinterhöfen des Ghettos würde es geschehen, daß ebendieser
Vorbehalt zurückweicht, vielleicht sogar zersplittert vor den
Schreien der Verhungernden. Und in der Nacht, die das Stöhnen der
Gemarterten wie ein Summen von Chören über die Bezirke des Ghettos
hinausträgt, würden die beiden Schauspieler vielleicht nicht mehr
zu unterscheiden vermögen zwischen Spielern und Gespielten! - -
Zum Ende der Schlacht werden die Mondläufer obsiegen, begann der
Direktor unvermutet, das glaube ich ganz fest, am Ende werden sie
gewonnen haben! Doch das wird ein Pyrrhussieg sein, Herr Direktor,
lächelte ich und brannte ein Zigarette an. Sagen Sie, lieber
Freund, frug er unbeirrbar, soll ich mit der Untergrundbewegung
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