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© Heinrich Kantura/Peter Christoph Schwartz, A-1010 Wien, Hafnersteig 5/1/2/11 lachen Sie doch, hörte ich einen sagen, lachen Sie!...und-- Oh, habe ich dazwischengerufen genauso süffisant wie der zwölfjährige Mozart in jener Nacht um 4 Uhr 10, als er erwachte, sintemal ihm ein Engel erschienen war im Traum, oh, ich selbst lache nur noch aus Verlegenheit; nämlich in diesen Momenten lache ich, fuhr ich fort, während welcher ich mit einem Male mir wieder bewußt werde, daß wir sterben werden... - - Also ist der Haß, frug man mich, nachdem ich dagesessen war wie ein Soldat zum Ende der Schlacht, die einzige Möglichkeit, für die wir uns entscheiden können!? Wir entscheiden uns nicht für den Haß noch wählen wir ihn, habe ich geflüstert; aber wir haben ihn erkannt als das, was er ist. Was ist denn der, frug man mich sogleich (und vielleicht habe ich´s auch nur gedacht), was ist der Haß? Er ist ein Tröster, habe ich gelächelt; er ist endlich das, was uns selbst zumindest zu trösten versucht, weil Gott nicht mehr reagiert! - - Wir w-ü-r-d-e-n weinen, habe ich schließlich gesagt, aber weil der Schmerz zu groß ist für jene Art der Erlösung, welche dem Weinen inhärent zu sein dünkt, weinen wir nicht mehr, um statt dessen zu hassen... Denn für den Tod, fuhr ich fort zu erklären, sind wir nämlich nicht zu feig, wir sind nicht ausgerüstet worden für das Sterben, weshalb wir endlich hin und her geworfen werden wie ein Spielball in den Händen eines Kindes, welches sich nicht zu entscheiden weiß zwischen der Appetenz und jener Angst! Verstehen Sie? - - Aber auf den Friedhöfen, habe ich schließlich begonnen, auf den Friedhöfen zwischen den Gassen sammeln wir unsere Toten...und fühlen uns endlich...fühlen uns zu Hause... Auf den Friedhöfen, fuhr ich fort, zwischen den Gassen riechen wir den Tod; dort f-ü-h-l-e-n wir ihn, und wir fürchten ihn, obschon wir nur noch für jene skurrile Art von Hoffnung leben, die uns zu träumen täuscht... Aber auf den Friedhöfen zwischen den Gassen wissen wir endlich, habe ich gerufen, wissen wir ganz genau, daß wir nicht träumen! hörst du das, daß nämlich i c h... nun nicht mal weiß - warum das geschehen, nämlich d a s geschehen war? weißt du was, daß nämlich d u... nun gewiß nur du – mich befreitest, nämlich u n s!?! 52
© Heinrich Kantura/Peter Christoph Schwartz, A-1010 Wien, Hafnersteig 5/1/2/11 Wir können uns lieben, habe ich gesagt, oder wir können uns negieren, sintemal wir fähig sind zur Liebe genauso wie zur Indolenz; aber immer werden wir das falsche getan haben damit! Also verlieren wir, habe ich geflüstert, nur deshalb, weil wir tatsächlich zu siegen unfähig sind...weil wir den Tod...jenen beständigen plötzlichen determinierten, meine ich...weil wir den anzunehmen nicht bereit sind in den Nächten, die der Angst gehören... In den Nächten, fuhr ich fort, nämlich in diesen Nächten sind wir wie die Kinder, welche mit einemmal davon wissen, daß die Mutter sterben wird oder das Geschwisterchen und daß sie selbst nichts dagegen werden tun können. Aber dann beten wir! Wie jene Kinder beten wir, dieweil wir daliegen wie zitternde, halb zerrissene Soldaten, die in die Schützengräben zurückgefallen sind, über welchen die Panzerkolonnen sich zu drehen beginnen geradeso, als würden die mit dem Senfgas, welches über die Felder stiebt, tanzen wollen! - - In den Nächten, habe ich begonnen, in diesen Nächten sind wir die Kreatur eines gnadenlosen Weltenraums, sind wir Bastarde, aus deren wunden eitrigen offenen Bauchhöhlen jener Moder steigt, von welchem wir erzählt bekommen haben, daß es der Gestank sei von Prosekturen! - - Das sind wir in den Nächten, habe ich gesagt, nicht so sehr, weil die Nächte sich maskieren wie Mörder; weil die Nächte so...exakt zu riechen sind, spüren wir unsere Abdomina zerplatzen und den Moder sich ergießen! Und wir können nichts tun dagegen, habe ich gerufen, wir können nicht einmal etwas tun!!! - - Die Sonne, habe ich schließlich begonnen, allenfalls die Sonne ist eine Schauspielerin! Zwar hat die, fuhr ich fort, ihren Text gut gelernt, und trotzdem ist sie eine heuchelnde unbarmherzige ekelhafte Darstellerin! Wir dürfen ihr nichts glauben, habe ich gerufen, nichts!!! In der Wüste tötet sie uns, auf den Schneefeldern der Gletscher läßt sie uns erblinden, und in den Städten und den Nächten schweigt sie wie eine Hure, die sich zum erstenmal entkleidet! Wir dürfen ihr nichts glauben, habe ich mich wiederholt, nichts!!! Wem wir also glauben sollen, frug man mich. Keinem, habe ich sofort reagiert, keinem sollen wir glauben, und noch nicht einmal uns selbst! Aber etwas müssen wir glauben, wurde ich laut angerufen, etwas müssen wir immer glauben! Ja, den Schmerz, habe ich gesagt, den Schmerz und die Resignation können wir glauben ganz ohne Vorbehalt. - - Der Schmerz, habe ich sodann wieder begonnen, ist nicht wie die Sonne oder wie unsere Vorstellungen und Hoffnungen...denn der Schmerz ist immer nur der Schmerz; er wird sich nicht verkleiden und sich keine Maske aufschminken, wie das die Sonne tut, indem sie uns das Wasser aus dem Körper zieht oder unsere Iris verbrennt. Und der Schmerz ist auch nicht wie die Hoffnung, habe ich zu erklären mich weiterbemüht, über welche wir nicht zu erkennen wagen, daß sie uns nicht anders desavouiert als das vielleicht der Schularzt irgendwann einmal getan hatte, sintemal er argwöhnisch gelächelt hatte in jenem Moment, während welchem man als Junge sich entblößen hat müssen vor ebendiesem Doktor, damit der das 53
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