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© Heinrich Kantura/Peter Christoph Schwartz, A-1010 Wien, Hafnersteig 5/1/2/11
Also habe ich es getan! Ich habe sie geküßt ohne jede Demut, habe
sie berührt wie mit Schwertern! Ich habe sie gefickt ohne jede
Dankbarkeit, habe sie gekostet wie zum Richterspruch!
zauderts
über den totengesang hinaus,
der mirs erschließen will:
das geschändete, das spiel
zauderts
daß ichs hören kann, wissen,
wer dies element hat spalten
sollen
o steiget auf
ihr geschändeten, steiget
ohne zaudern ins himmlische
o steiget auf
so ichs enden will, steiget
Es schmerzt, sogar in jenen Momenten, zu welchen ich lache, tut es
das, irgendwo in der Brust, von der man sagt, daß man die Seele
spüren könne in ihr, irgendwo dort, an irgendeiner Stelle tut es
weh, wenn ich glücklich bin, wenn ich im Hamlet lese, wenn ich
spreche über allenfalls große und großartige Themen, oder wenn ich
schweige. Vielleicht hat es dort schon immer weh getan, ich
erinnere mich nicht; aber vielleicht muß es dort auch einfach nur
weh tun, damit ich nicht vergesse, daß ich lebe, damit ich zu
atmen nicht vergesse, zu schlafen, zu essen oder zu trinken, damit
ich mich nicht hinabstürze oder erdrossele nur deshalb, weil ich
vergessen habe, daß ich lebe. Ist es das, warum es schmerzt? Ich
weiß es nicht, ich weiß nur, daß es weh tut und daß ich lebe,
solange es weh tut, geradeso wie ein Soldat, der verwundet
zwischen den Frontlinien liegt, vielleicht bis zum Morgen, an dem
er dann verblutet ist, oder bis in den Vormittag hinein, an dem
die feindliche Artillerie ihr Trommelfeuer ein zweites Mal
eröffnet, um ihn zu zerreißen, aufdaß er ganz gewiß nicht mehr
spüre in der Brust, daß er lebt.
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