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© Heinrich Kantura/Peter Christoph Schwartz, A-1010 Wien, Hafnersteig 5/1/2/11
Wir können uns lieben, habe ich gesagt, oder wir können uns
negieren, sintemal wir fähig sind zur Liebe genauso wie zur
Indolenz; aber immer werden wir das falsche getan haben damit!
Also verlieren wir, habe ich geflüstert, nur deshalb, weil wir
tatsächlich zu siegen unfähig sind...weil wir den Tod...jenen
beständigen plötzlichen determinierten, meine ich...weil wir den
anzunehmen nicht bereit sind in den Nächten, die der Angst
gehören... In den Nächten, fuhr ich fort, nämlich in diesen
Nächten sind wir wie die Kinder, welche mit einemmal davon wissen,
daß die Mutter sterben wird oder das Geschwisterchen und daß sie
selbst nichts dagegen werden tun können. Aber dann beten wir! Wie
jene Kinder beten wir, dieweil wir daliegen wie zitternde, halb
zerrissene Soldaten, die in die Schützengräben zurückgefallen
sind, über welchen die Panzerkolonnen sich zu drehen beginnen
geradeso, als würden die mit dem Senfgas, welches über die Felder
stiebt, tanzen wollen! - - In den Nächten, habe ich begonnen, in
diesen Nächten sind wir die Kreatur eines gnadenlosen Weltenraums,
sind wir Bastarde, aus deren wunden eitrigen offenen Bauchhöhlen
jener Moder steigt, von welchem wir erzählt bekommen haben, daß es
der Gestank sei von Prosekturen! - - Das sind wir in den Nächten,
habe ich gesagt, nicht so sehr, weil die Nächte sich maskieren wie
Mörder; weil die Nächte so...exakt zu riechen sind, spüren wir
unsere Abdomina zerplatzen und den Moder sich ergießen! Und wir
können nichts tun dagegen, habe ich gerufen, wir können nicht
einmal etwas tun!!! - - Die Sonne, habe ich schließlich begonnen,
allenfalls die Sonne ist eine Schauspielerin! Zwar hat die, fuhr
ich fort, ihren Text gut gelernt, und trotzdem ist sie eine
heuchelnde unbarmherzige ekelhafte Darstellerin! Wir dürfen ihr
nichts glauben, habe ich gerufen, nichts!!! In der Wüste tötet sie
uns, auf den Schneefeldern der Gletscher läßt sie uns erblinden,
und in den Städten und den Nächten schweigt sie wie eine Hure, die
sich zum erstenmal entkleidet! Wir dürfen ihr nichts glauben, habe
ich mich wiederholt, nichts!!! Wem wir also glauben sollen, frug
man mich. Keinem, habe ich sofort reagiert, keinem sollen wir
glauben, und noch nicht einmal uns selbst! Aber etwas müssen wir
glauben, wurde ich laut angerufen, etwas müssen wir immer glauben!
Ja, den Schmerz, habe ich gesagt, den Schmerz und die Resignation
können wir glauben ganz ohne Vorbehalt. - - Der Schmerz, habe ich
sodann wieder begonnen, ist nicht wie die Sonne oder wie unsere
Vorstellungen und Hoffnungen...denn der Schmerz ist immer nur der
Schmerz; er wird sich nicht verkleiden und sich keine Maske
aufschminken, wie das die Sonne tut, indem sie uns das Wasser aus
dem Körper zieht oder unsere Iris verbrennt. Und der Schmerz ist
auch nicht wie die Hoffnung, habe ich zu erklären mich
weiterbemüht, über welche wir nicht zu erkennen wagen, daß sie uns
nicht anders desavouiert als das vielleicht der Schularzt
irgendwann einmal getan hatte, sintemal er argwöhnisch gelächelt
hatte in jenem Moment, während welchem man als Junge sich
entblößen hat müssen vor ebendiesem Doktor, damit der das
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