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© Heinrich Kantura/Peter Christoph Schwartz, A-1010 Wien, Hafnersteig 5/1/2/11 nicht einmal wußte, wie dessen Schultern beschaffen waren. Aber es war passiert, daß ihn der angefaßt hatte, daß der irgendwann auf ihn zugekommen und so nahe über ihm geblieben war, daß er den warmen Atem riechen konnte, der zwischen diesen Lippen genauso vorsichtig hervorströmte wie vielleicht der Nebel am Morgen zwischen den Gräbern schleicht. Da fühlte er dessen rechtes Bein zwischen die seinen geklemmt, leicht nur aber doch, ein wenig warm nur aber eben warm! So stieß er den schreiend von sich, mit all der Kraft, die er aufzubringen fähig gewesen war, und erkannte, daß der lachte, daß der sich nicht einmal ekelte vor ihm, daß der statt dessen wie eine Mutter, die ihr Kind hält, lächelte und seufzte. - - Als seine Augen geschlossen wurden, streckte er seinen linken Arm aus und griff nach dem Sargdeckel, dessen tapezierter Stoff so kalt und glatt sich anfühlte wie eines Messers Klinge. Sein Atem aber wurde nicht flacher; der war nicht bereit, sich erneut dem Schlafe zu überlassen! - - Er selbst war wenige Meter entfernt von ihm, von diesem Totengräber, der im sandigen Erdboden ein Grab auszuschaufeln sich ereiferte. Doch in diesem Sarg war kein Spalt und keine Ritze, keine Öffnung, durch die er hätte blicken können! Die Luft jedenfalls war heiß, vielleicht so heiß wie nach der Zündung einer Atombombe, und allein das Firmament, auf dem träge Wolken sich wie Schauspieler verwandelten, schien davon zu wissen, daß hier etwas geschah, was zu beobachten man sich nicht weigern sollte. Aber der Totengräber erschrak nicht! Der roch nur das warme Gras und die kühle sandige Erde, in die er seinen Spaten stieß. - - So weiß auch heute noch niemand etwas von der Logik des Totengräbers, dessen Erinnerungen mit jedem Kubikmeter, den er schaufelt, bestimmt verlorengehen. Dieser Erdboden, in den der sich wühlt, ist das tatsächlich Beherrschende auf dem Friedhof! ... Als der wiederumgestoßene Wagen jedenfalls hart auf den Rädern landete und einige Male ebenso hart nachschaukelte, spürte er kühles wunderbares Blut auf seiner Hand, die in den spitzen Stückchen des zersplitterten Scheibenglases mit einer Wollust gewühlt hatte, die einfach passiert war, die also keineswegs beabsichtigt und geplant, sondern nur passiert war! Doch dann verzogen sich seine blutenden geschwollenen aufgeschlagenen Lippen, und man sah das Weiß seiner Zähne, die für dieses Lächeln vielleicht genauso unbeholfen wirken mochten wie ein Clown im Zeugenstand. Als ich schließlich den Knauf des Ganghebels mit dem zweiten und dem dritten Finger meiner Rechten umfasse, vielleicht so verliebt umfasse wie der Pilot der "Enola Gay" den Steuerknüppel gehalten hatte, als ich die Kupplung niederdrücke mit einer Beharrlichkeit, die schon sehr der Wut ähnelt, als ich den Schalthebel in den ersten Gang presse und endlich die Pedale schnalzen lasse, drehen 36
© Heinrich Kantura/Peter Christoph Schwartz, A-1010 Wien, Hafnersteig 5/1/2/11 die Antriebsräder zuerst kreischend am Stand - und der Geruch des verbrannten Gummis erinnert mich an den...Duft von Schlachtfeldern. Aber plötzlich greifen sie! Der Wagen schnellt, springt vorwärts, und beschleunigt dabei in einer Gier, die so ungestüm ist, daß ich glaube, auf dem Cerberus zu sitzen, dem ich meine Finger in die Augen stoße, daß er laufe, laufe, laufe... Der Motor erschöpft sich auch nicht, als ich im zweiten und im dritten, im vierten, fünften Gang beschleunige! 228 km/h... Die Straße ist der Styx. Ich höre, wie die harten Schalen von Insekten an den Scheiben zerplatzen geradeso, als würde Charon mit seinen knöchernen Fingern dagegentrommeln. Todesvariationen: Ich war nie ein mutiger Mensch, also, ich war nie einer, der in einem Helikopter geflogen war oder vielleicht über die Eiger Nordwand hätte klettern wollen. In diesen Dingen war ich – das gebe ich offen zu! -, in diesen Dingen war ich tatsächlich ein Feigling. Aber was heißt schon Mut! In meiner Kompanie zum Beispiel war niemand mutig gewesen, niemand, kein einziger. Das ist auch keine Schande! Ich meine, Soldaten brauchen keinen solchen...Mut. – - Wenn sie jemanden erschießen, brauchen sie kein mutiger Kerl sein, ich meine, sie müssen sich beim ersten Mal gewiß überwinden, irgendwie innerlich überwinden... Aber dafür ist kein Mut vonnöten! Sie haben ihre Pflicht getan, mehr als Pflicht ist das nicht! - - Wenn sie einen gegnerischen Bunker knacken, braucht es keinen Mut, ich meine, es ist eine verdammt miese Situation, die sie bewältigen...ich meine, wenn sie das tun, wenn sie einen Bunker hochgehen lassen...da hilft kein Mut...ich meine, da brauchen sie Erfahrung, da muß jeder Handgriff sitzen... – - Es geht hier nicht um Mut, ich meine, im Krieg ist nicht der Mut entscheidend! Schnelligkeit entscheidet! Sie müssen besser, also ich meine, schneller zielen als ihr Gegenüber...sie müssen einfach schneller sein...ich meine, sie müssen schneller und besser sein als ihr Gegner...da dürfen sie nicht zögern...wenn sie einen Straßenzug mit fünf anderen Kameraden sichern sollen...weil irgendwo Partisanen verschanzt sind...in diesen Momenten können sie sich keine Fehler leisten...jeder Fehler, den sie machen, kann ihren Tod bedeuten...oder den Tod eines Kameraden...und das wollen sie nicht...sie wollen überleben...sie wollen ja nicht als Kriegskrüppel heimkehren oder auf dem Heldenfriedhof enden...sie wollen nicht mehr als überleben...und dafür müssen sie einfach schneller sein als der Feind...sie müssen schneller sein...wer zu langsam ist, stirbt...wer zögert, stirbt...verstehen Sie...da geht es ums nackte Überleben, da geht´s um "Du oder ich"... Diese Entwicklung hatte er nicht vorhersehen können noch beabsichtigt gehabt. Statt dessen war es einfach passiert! An 37
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