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© Heinrich Kantura/Peter Christoph Schwartz, A-1010 Wien, Hafnersteig 5/1/2/11
Todesvariationen:
Hitler war tot. Aber sein Sohn, der zwölfjährige Siegmund, war von
alliierten russischen Soldaten aufgespürt worden in einem
Kellerabteil der Göringschen Villa. Der Knabe wurde verhaftet und
Marschall Schukow vorgeführt. Wir schicken Dich in den Gulag,
Fritzenjunge, oder wir liefern Dich an die Amerikaner aus, sagte
der und bedeutete dem Jungen, sich zu entscheiden. Aber Du willst
ganz gewiß zu den amerikanischen Soldaten..., fuhr der Marschall
unbeirrbar fort, und der Junge, der ein schüchternes Kind war,
nickte vorsichtig mit dem Kopf. - - Drei Wochen später, im Juni
1945, wurde ebendieser Knabe einem Trupp amerikanischer
Panzergrenadiere übergeben. Es war ein formloser inoffizieller
Akt. Der Kommandant der amerikanischen Panzerstaffel, Sergeant
Pattons, salutierte vor seinem russischen Visavis, versuchte sich
in belangloser militärischer Konversation, grüßte ein zweites Mal
und schleifte den Jungen zu seinem Jeep. - - Dieser Sergeant
Pattons war mein vorgesetzter Offizier. Er war neununddreißig
Jahre alt und Soldat geworden, weil man auf dem Schlachtfeld keine
Servietten braucht und kein Scheißpapier! Aber so genau wußte ich
das damals auch nicht. Ich wußte nur das, daß nämlich der Junge,
den der Sergeant an jenem Sonntagnachmittag um 16 Uhr 10 in meine
Stube führte, ein höfliches senibles Kerlchen war! - - Motts, hat
der Sergeant gesagt, nachdem er den Knaben auf meine Pritsche
geworfen hatte wie einen Tornister, Motts, das da ist der Bastard
eines verdammten Hurensohns, Sie verstehen. Ich lächelte
indigniert, zumal es ein liebes, zuvorkommendes Bübchen war, von
welchem der Sergeant solcherart despektierlich sprach. Motts, Sie
verfluchtes Schwein, flüsterte der Sergeant, ich will, daß Sie
diesen deutschen Scheißkerl fordern, verstehen Sie, ich will, daß
Sie ihn f-o-r-d-e-r-n... Natürlich wußte ich schon im Augenblick,
was der Sergeant eigentlich wollte von mir selbst. Ist das ein
Befehl, frug ich ihn deshalb durchaus selbstgefällig, dieweil ich
das Gesicht des Jungen betrachtete geradeso, wie das vielleicht
nur Zuträger, Henkersknechte oder die Briganten der Nachhut tun.
Sie haben drei Tage! hörte ich den Sergeant antworten, als er aus
dem Zimmer ging. Länger hat sowieso noch keiner durchhalten...,
habe ich ihm nachgerufen und vorsichtig nach meinem Seitenmesser
gegriffen. - - Im Krieg, habe ich irgendwann gedacht, ist es das
Schweigen, durch das wir unsere Phantasien verwirklichen; ich
meine, wir kaufen die Realität unserer Phantasien, indem wir über
die der Kameraden schweigen. Auch der Sergeant hatte seine
Phantasien, und ich selbst werde schweigen darüber, weil das der
Preis ist, den ich zahle.
Da existiert eine Art von Liebe, hub sie an, die vielleicht nichts
anderes erlaubt als Schmerz... Verstehst Du, erklärte sie, gerade
in diesem Moment beweist es sich: nämlich ich sehe Deine Glans,
über welche diese köstliche Flüssigkeit sich breitet und die dabei
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