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© Heinrich Kantura/Peter Christoph Schwartz, A-1010 Wien, Hafnersteig 5/1/2/11
kann schlafen in den Nächten, die über das Lachen der
Henkersknechte nicht einmal stumm werden. - Ich kann schlafen in
den Nächten, die für die Ausbeutenden das Jus primae noctis
bedeuten. - Ich kann schlafen in den Nächten, die über den Neid
genauso staunen wie über die Morgensonne. - Ich kann schlafen in
den Nächten, die nicht den Haß aus den Seelen der Schlafenden
saugen. - Ich kann schlafen in den Nächten, die sogar vor den
Diktatoren sich niederbeugen.
wenn die kinder schreien
weil die väter auf den schlachtfeldern krepieren
während die mütter jener kinder nicht mehr wissen
ob das mehl reichen wird...für einen dünnen brei
wenn die kinder schreien
und der general die huren an ihre front befiehlt
dieweil er selbst mit seinem söhnchen spielt über
der bunten großen befahnten generalstabskarte...
Der zählte zwölf Jahre, als er starb. Er war ein Strichjunge
gewesen. Auf den Bahnhoftoiletten - wie irgendwann ein Journalist
vermuten wird - hat der seine Freier befriedigt mit der Hand oder
vielleicht sogar oral; allenfalls hat er dafür bezahlt bekommen,
sich einen runterholen zu lassen hinter einem Gebüsch im Stadtpark
um 4 Uhr 10 morgens. - - Als er starb, hat er vielleicht geträumt;
vielleicht hat er das tatsächlich, vielleicht hat er geträumt!
Aber niemand weiß mehr zu sagen, was er geträumt haben wird, oder
ob er überhaupt geträumt hatte in diesen Momenten, oder welche
Träume das gewesen waren, ob es nämlich wohltuende heimatliche
Träume waren oder bloß Alpträume. In der Zeitung jedenfalls wird
darüber nicht zu lesen sein, daß er vielleicht geträumt haben k-ön-n-t-e,
als er starb. - - Der da starb im morphinen Delirium,
erstickt an einem Brei, der aus dem Magen gequollen war, hatte
sozusagen eine Geschichte. Es war das nun eine Geschichte wie sie
jeder Mensch schreibt mit jedem Tag, den er atmet, und wie sie
doch so seltsam nur sein kann bei den Kindern! Aber diese
Geschichte ist bereits verlorengegangen, als er starb, wie nämlich
alle Geschichten irgendwann einmal nicht mehr dokumentiert werden,
sintemal es so wenige sind, die sie ehrlich recherchieren oder die
sie lesen ohne allen Vorbehalt. - - Und vielleicht gehen diese
Geschichten nicht so sehr deshalb verloren, weil es fremde
Geschichten sind; vielleicht gehen sie verloren, nachdem jeden
bereits die eigene Geschichte so bedrohlich dünkt und unbekannt,
daß er sie zu vergessen angehalten ist. - - Es ist das nun eine
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