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© Heinrich Kantura/Peter Christoph Schwartz, A-1010 Wien, Hafnersteig 5/1/2/11
mich davor ekelte, nach einer Hand zu greifen, die vielleicht noch
vor elf Tagen in den Abdomina irgendwelcher Menschen gewühlt
hatte. - - Ich hatte also nach der Hand des Direktors gegriffen,
und das war festes zähes brutales Fleisch, das gewiß um ebensolche
Knochen gewachsen war. Die Hand war wenig warm gewesen, vielleicht
sogar zu wenig, und es schien, als hätte der Direktor als er zwölf
Jahre zählte oder dreizehn auch niemals mit ebendieser Hand sein
Geschlecht berührt in der Ahnung, daß das die Hand eines Majors
würde. Aber vielleicht war er auch bloß Linkshänder, ich weiß das
nicht zu sagen! - - Dann war mir Mozart erschienen in der Art
einer Epiphanie! Ich war eben vor dem Fenster gestanden, weil ich
den süffisanten Geruch der Sonne atmen wollte mit einer Inbrunst,
die vielleicht allen jenen zu eigen ist, welche die Demut
verabscheuen, als ich die Gegenwart des zwölfjährigen Mozarts
rekognoszierte wenig neben mir. Der summte eine Melodie, die er
gewiß nicht geschrieben hatte und die ich selbst wiederum nicht zu
kategorisieren klug war in jenem Moment, als er erschienen. Ob
also er selbst jemals gehandelt hätte gegen die Generäle und
Majore, nämlich gegen den Krieg, gegen den Siebenjährigen Krieg
zum Beispiel, frug ich ihn, zumindest irgendwie. Ich habe
komponiert, hat er geantwortet. Und ich hatte gedichtet! habe ich
ihm wütend entgegnet. Aber heute weiß ich, fuhr ich schließlich
fort, daß wir über den Krieg nur auf die gleiche sinnlose ridiküle
Weise dichten können wie über die Sonne. - - Nur Hamlet, hub ich
an nachdem Mozart nicht einmal mehr summte, nur dieser Hamlet hat
den Mut besessen, die Wahrheit wissen zu wollen! Die Wahrheit,
lächelte Mozart, dieweil ich mich an Popper erinnert fühlte, ist
die einzige Befangenheit, der sich das Menschengeschlecht
tatsächlich unter-- Nein, habe ich gerufen, nein, die Wahrheit ist
nicht die Lüge, weil sonst die Lüge das Menschliche ist! Aber das
Menschliche, fuhr ich sogleich flüsternd fort, ist-- Ja, hörte ich
ihn mich auffordern in einem süffisanten Timbre, über welches man
vielleicht nichts anderes behaupten wird können, als daß es die
Stimme eines Zwölfjährigen sei, ja!? Oh, habe ich geflüstert,
jetzt weiß ich plötzlich nicht mehr, was ich habe sagen wollen...
Die Wahrheit, hörte ich ihn aber stöhnen geradeso, als würde er
sie nun erklären müssen, die Wahrheit sind wir nicht einmal zu
fühlen in der Lage! Nicht einmal zu fühlen, wiederholte er sich,
nicht einmal zu fühlen sind wir jene Wahrheit imstande! O, habe
ich gelacht, o, dafür weiß ich selbst jetzt sehr gut, warum ich
die Musik nicht habe leiden mögen...weil sich ja auch die Musik
mit der Wahrheit nicht anders auseinanderzusetzen vermag als in
der Art eines Schauspiels... Und wir sollten lachen über
ebendieses Schauspiel, reagierte der zwölfjährige Mozart,
zumindest lachen! - - In jenem Moment, habe ich schließlich
begonnen, da ich sterbe - und ich sterbe zu jedem Moment -, will
ich nicht dem Lachen gehören... Wem ich also gehören wolle, frug
mich Mozart. Mir selbst will ich gehören, habe ich gerufen, einmal
wenigstens nur mir selbst gehören! - - Mozart war gegangen, und er
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