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© Heinrich Kantura/Peter Christoph Schwartz, A-1010 Wien, Hafnersteig 5/1/2/11
nicht irgendeiner, weil das nämlich noch kein einziges Mal
irgendein Tod gewesen war. O, es wird ganz gewiß einer sein, der
nicht anzuklopfen braucht und mir nicht zu dienen! Der wird nicht
einmal eintreten, ja mich noch nicht einmal suchen; statt dessen
werde ich selbst ihn aufgespürt haben. Nämlich ich werde auf der
Suche gewesen sein, in der ganzen Stadt, an jedem Tag; und
irgendwann werde ich erschöpft sein und mich selbst nicht mehr
dulden mögen... Also werde ich stürzen! Ich werde stürzen,
vielleicht werde ich sogar fallen. Stürzen jedenfalls werde ich
oder fallen, und vielleicht wird es auch bloß ein Brennen sein
oder ein Spritzen von Blut. Aber stürzen werde ich oder fallen!
Und dort, wo ich aufschlagen werde, wird ebendieser Tod, der nicht
irgendeiner ist, mich morden!!! - - Vielleicht hatte ich
geschlafen, ich weiß es nicht zu sagen. Dann hörte ich jemand
unter meinem Bett kriechen! Das waren Geräusche geradeso, als
würde dort ein Mineur nach irgendwelchen Ungeheuern jagen. Wer ist
das unter meinem Bette, habe ich geflüstert, was ist das? - - Und
dann wußte ich mit einem Male, wer es ist, nämlich der
Gepäcksjunge! Nun weiß ich nicht, hub ich endlich an, ob es die
Ratten sind, weshalb ich nicht schlafe... Die Ratten, fuhr ich
fort, die Du fängst, sind gewiß Soldaten, ich meine, die sind
wirklich gut gerüstet, eben wie Soldaten es sind: sie haben spitze
Zähne, sie formieren sich-- Und ernähren sich von den Toten! hörte
ich ihn flüstern. O, ja, entgegnete ich, bereits auf den toten,
warmen Körpern, die ihre Farbe noch wechseln werden, habe ich die
Ratten tanzen sehen-- Weil die fressen zuerst die Bulben, hörte
ich ihn stöhnen, immer zuerst die Augen... Und wenn es genügend
Tote sind, ergänzte ich, die auf den Schlachtfeldern liegen,
werden die Ratten nichts anderes fressen als die Augen der
Toten... - - Aber die Toten kümmert das nicht, habe ich
schließlich begonnen; die haben ja keinen Spiegel, das zu sehen,
und-- Ich bin dieser Spiegel, hörte ich ihn leise sagen, in der
Nacht, wenn ich über die Schlachtfelder laufe und sich die
Augenhöhlen, die ich gesehen und die ich nicht habe zählen können,
widerspiegeln auf meinen Händen oder auf dem Mauerwerk... Dann
wird mir übel, fuhr er fort, und ich erbreche mich... Und dann
kommen die Ratten hervorgekrochen, flüsterte ich selbst, und
stoßen ihre schwarzen unruhigen feuchten Nasenspitzen in diesen
stinkenden Brei... - - Warum tun wir nichts gegen den Tod? hörte
ich ihn dann fragen. Vielleicht weil wir müde sind, habe ich
gesagt, weil wir so müde sind... Nein, hat er wütend gerufen,
nein!!! Wir tun nichts dagegen nur deshalb, fuhr er fort, weil wir
alles für diesen Tod tun! Ja, habe ich gesagt, gewiß ja, wir
dienen diesem Tod, indem wir auf den Schlachtfeldern unsere
Erinnerungen verbrämen und sie anderenteils auf den Friedhöfen
nicht mehr exhumieren... Aber was können wir dagegen tun, hat er
geflüstert geradeso, als würde ein Dichter, der mit einem
Gepäcksjungen spricht, welcher unter jenem Bette nach Ratten
sucht, um denen die Köpfe abzubeißen, eine Antwort wissen. Wir
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