En las fuentes de la alegria con S.Francisco de Sales - FUNDACIÓN ...

En el obispado de Annecy
Acerquémonos al obispo de Ginebra. No vacilemos en entrar a su obispado de «Nécy, su querido Nécy».
La puerta estaba siempre abierta para todos los que vinieran a llamar. Los criados habían recibido órdenes
«de no despedir a nadie que le quisiera hablar. Y si por una urgente necesidad hubiera que despedirlos,
les exigía que lo hicieran con tanta afabilidad que los visitantes no temieran volver».
¡Con qué elegancia recibía a las personas distinguidas! «Así como no hay nadie que se preocupe menos
de los honores que yo, decía, tampoco hay nadie que quiera tributar tantos a los demás como yo». Una
vez prodigó grandes atenciones al criado de un caballero, y, como se lo hicieran notar, replicó: «Yo no
entiendo de estas cosas del mundo, sólo me fijo en que todos tienen el sello del cristiano».
De hecho no era solamente a las personas de calidad a las que acogía así, sino a cuantos se le
aproximaban; y eran muchos los que le confiaban sus penas, porque sabían que «todo el que se dirigía a
él, volvía consolado».
Los de su casa lo ponían en guardia contra «las rusticidades y simplezas» de esos visitantes humildes, a lo
que él respondía: «¿Y nosotros, qué somos?». Le insistían: «Hacéis mal en sufrir esas molestias». Y él
decía: «Pero, ¿qué queréis que haga? Hay que dar consuelo a quienes vienen a buscarlo».
En una ocasión se excusó ante una noble señora de haberle hecho esperar por «escuchar durante todo el
tiempo que ella lo deseó» a una pobre mujer que acababa de perder a sus hijos y desahogaba su pena con
él. «Amo mucho a estos pobres aldeanos, confesaba, ¡son almas tan buenas, tan sencillas, tan llenas de
temor de Dios!».
¡Con qué dulzura abría sus brazos a los más grandes pecadores! Sus amigos se escandalizaban por ello.
Uno llegó a decirle: «Sin duda que Francisco de Sales irá al paraíso; pero el obispo de Ginebra, no lo sé;
temo que su dulzura le juegue una mala pasada». «¡Ah!, respondió él, más vale tener que dar cuentas por
demasiada dulzura que por demasiada severidad. ¿Es que Dios no es todo amor? Dios Padre es el Padre
de las misericordias; Dios Hijo toma el nombre de Cordero; Dios Espíritu Santo se nos muestra bajo la
forma de una paloma, que es la dulzura misma. Si hubiera algo mejor que la mansedumbre, Jesucristo nos
lo habría dicho, y sin embargo no nos dijo que aprendiéramos de Él más que dos lecciones: la
mansedumbre y la humildad de corazón. ¿Queréis impedirme aprender la lección que Dios me ha dado?
¿Sois más sabio que Dios?».
Le objetaban: «Son apóstatas, hombres perdidos, indignos de vuestro cariño». «¡Ay!, respondía, ¡sólo
Dios y yo amamos a esos pobres pecadores! ¿Me queréis hacer olvidar que son ovejas mías, queréis que
niegue mi compasión a aquellos por quienes Jesucristo ha dado toda su sangre? ¿Y con quién ejerceré yo
la misericordia si no es con los pecadores...? Quien ame el rigor, que se aleje de mí, porque yo no quiero
tenerlo»
Jamás se apartaba de esta dulzura tan admirable; ni siquiera cuando se presentaba ante él alguien
arrebatado de cólera. Como aquel caballero que, considerándose ofendido por el obispo, entró en el patio
del obispado llevando a sus perros, que ladraban sin cesar, «tocó el cuerno en son de desprecio y burla» y
luego subió a encontrarse con él y le injurió, llegando hasta poner la mano en la empuñadura de su
espada. O ese otro comendador de Malta, que, contrariado por el fracaso de un candidato al que él
patrocinaba en un concurso, se presentó ante el obispo sin quitarse el sombrero, le lanzó a la cara las
injurias más groseras y salió bruscamente. A los indignados testigos de esta escena, el Santo les dijo solamente:
«Tengo que agradecerle que me haya evitado el trabajo de oponer mis razones a su indignación».
Analizando la dulzura de san Francisco de Sales, descubrimos un maravilloso conjunto de esas pequeñas
virtudes, modestas y escondidas, que crecen al pie de la Cruz, como él decía, y que estimaba tanto: la
humildad, la paciencia, la cortesía respetuosa, la estima sincera de los demás, ligadas todas entre sí por el
amor sobrenatural que tenía a las almas y le mantenía siempre al servicio del prójimo, con una perfecta
abnegación.
Incluso al servicio de sus criados... Dijo un día a uno de ellos que, sorprendido por la llegada de su amo,
había echado lejos pluma, tintero y papel:
-«Amigo mío, al entrar vi que estabais escribiendo. ¿Qué escribíais? ¿No soy lo suficiente amigo vuestro
como para que me hagáis una confidencia?».
El pobre muchacho, todo confuso, tendió el papel al obispo, que lo leyó y dijo:
-«No entendéis nada de estas cosas».
Luego se sentó y se puso a escribir. Cuando hubo terminado, le devolvió el papel al criado, diciéndole:
-«Tened, copiadlo, firmad y enviadlo y veréis lo bien que sale todo».
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