En las fuentes de la alegria con S.Francisco de Sales - FUNDACIÓN ...

El prójimo también puede parecernos importuno cuando no comparte nuestras ideas. Y entonces nos
acaloramos en la discusión y defendemos nuestro criterio con terquedad. Francisco de Sales no se
obstinaba. Tenía como regla «no contradecir nunca a nadie, a no ser que hubiera pecado o un perjuicio
grande en no hacerlo». Decía:
«Cuando es necesario contradecir a alguien o dar una opinión en contra de alguien, hay que hacerlo con
gran dulzura y destreza, sin ánimo de violentar a nadie, pues nada se gana actuando con aspereza... La
razón humana puede ser persuadida pero no forzada. Si se la fuerza, se rebela». Por eso, mejor que la
discusión con los protestantes, que pronto se convertía en apasionamiento, prefería la simple exposición
de la doctrina cristiana. Es verdad que ponía en ello tal ardor, tal acento de amor que conmovía los
corazones, inclinándoles así a aceptar la verdad. Sobre este punto escribía a la Sra. de Chantal:
«Cuando predicaba yo en París, en la capilla de la reina, sobre el día del juicio (lo cual no se presta a
discusión), una señorita llamada `mademoiselle Perdreauville', que había venido a escucharme por
curiosidad, cayó en las redes, y, tras el sermón, tomó la resolución de instruirse, y tres semanas después
trajo a toda su familia a confesarse conmigo, y fui padrino de confirmación de todos ellos. Ya veis, un
sermón que no fue pensado para ir contra la herejía, se ve que inspiraba contra ella, porque Dios me
concedió ese don para bien de esas almas. Desde entonces siempre digo que quien predica con amor está
predicando contra los herejes, aunque no pronuncie ni una palabra contra ellos».
En el mismo sentido, le decía en otra carta: «Debemos influir en la gente como lo hacen los ángeles,
mediante movimientos delicados, sin violencia».
Donde más expuestos estamos a sentirnos molestos y a faltar a la dulzura es en casa, con nuestra familia,
con los nuestros, con los que viven con nosotros. Es precisamente allí donde menos nos vigilamos y
donde disminuimos nuestra tensión y nuestro esfuerzo. Basta un olvido de un criado para precipitarnos en
la cólera; incluso el demasiado celo que ponen por sernos agradables o el afecto que nos demuestran, nos
excita los nervios; y, por poco que estemos cansados o no nos encontremos bien, nos volvemos insoportables
y odiosos para los que nos rodean.
Y él ¿qué hacía? Una tarde de invierno, su criado se olvidó de encender las luces de sus habitaciones y de
la escalera, por la que el obispo acompañó, a oscuras, a un gran señor que había venido a visitarle. Se
contentó con decir al criado olvidadizo: «¿Sabéis, mi querido amigo, que dos cabos de vela nos hubiesen
valido esta noche diez escudos de honra?».
Una de sus hijas espirituales -y seguimos en la intimidad de la familia- le escribió una vez una carta
desbordante de admiración y con exageradas alabanzas. ¡No hay nada que le irrite más! Y le va a
demostrar su descontento. Ved su respuesta:
«Queridísima hija: Sabed que tengo una hija que me escribe diciendo que mi ausencia le aumenta sus
dolores; que si no se contuviera, sus ojos derramarían tantas lágrimas como gotas caen del cielo, para
llorar mi partida; y otras cosas semejantes. Pero aún sigue mucho más adelante, porque dice que no soy
un hombre, sino alguna divinidad enviada para hacerse amar y admirar y, lo que es peor de todo, añade
que seguiría diciendo más cosas, si se atreviera. ¿Qué decís de todo esto, mi querida hija? ¿No creéis que
hace mal en hablar así? ¿No son palabras excesivas? Sólo las puede excusar el amor que me tiene, que es
del todo santo, pero expresado en términos mundanos. Decidle, mi querida hija, que, nunca, bajo ningún
pretexto, se debe atribuir la divinidad a las miserables criaturas; y que pensar, además, que se pueden
decir aún elogios mayores, es un pensamiento desordenado; o que, al menos, son desordenadas las
palabras que así lo expresan; que hay que poner más cuidado en evitar la vanidad en las palabras que en
los cabellos y en los vestidos. Decidle que en adelante su lenguaje sea sencillo y no rebuscado. Pero
decídselo tan dulce, amable y santamente, que le caiga bien esta reprimenda, pues sale del corazón más
que paternal que vos conocéis, como hija queridísima de mi corazón, hija en la que he puesto toda mi
confianza».
Y si la alabanza inmoderada nos exaspera, ¿qué decir del sufrimiento?
A una enferma le decía: «Animo, hija mía, que vuestro amor no sea solamente fuerte, sino también tierno,
dulce y suave para aquellos que os rodean. Yo digo por experiencia que las limitaciones físicas no nos
quitan la caridad pero pueden quitarnos la dulzura para con el prójimo si no estamos muy en guardia».
Si debemos tener «la dulzura de la miel» para con los extraños, también es preciso que en nuestro
comportamiento habitual tengamos «la dulzura de la leche» para con los que viven con nosotros; «en lo
que faltan mucho quienes en la calle parecen ángeles y en casa demonios».I
A una madre de familia le escribía:
69