3 Le Joyau Noir

La hache, faite entièrement de métal, vint s’abattre sur le
bouclier, et, sous le choc, Dorian partit en arrière. Un second
coup suivit, qui arracha la partie supérieure du bouclier.
Hawkmoon balança son sabre et toucha l’épaule de son
adversaire, que sa cuirasse protégeait. Une gerbe d’étincelles
jaillit. Aucun des deux ne reculait, rendant coup pour coup,
tandis qu’autour d’eux la bataille faisait rage. Le jeune duc jeta
un coup d’œil dans la direction de von Villach et vit qu’il luttait
contre Mygel Holst, archiduc de Londra, qui avait à peu près
son âge et sa force. Quant au comte Airain, il se frayait un
chemin parmi les hommes de troupe, pour essayer de trouver
Meliadus qui, de toute évidence, avait décidé de diriger de loin
le déroulement des opérations.
Grâce à l’avantage que leur donnait le terrain, les Kamargais
pouvaient résister à la poussée des Granbretons.
Le bouclier d’Hawkmoon n’était plus qu’une ruine de métal
déchiré. Comme il était inutilisable, il s’en débarrassa et,
saisissant son sabre à deux mains, le leva pour parer le coup que
Mikosevaar s’apprêtait à lui porter. Les deux hommes ahanaient
comme des bûcherons, tandis qu’ils essayaient de conserver leur
équilibre sur le sol glissant de la colline. Chacun tentait de faire
tomber l’autre, poussant de toutes ses forces, s’effaçant, parant
pour revenir aussitôt à la charge.
Hawkmoon transpirait abondamment sous sa cotte de
mailles et l’effort lui arrachait des grognements sauvages.
Brusquement, son pied se déroba et il tomba, un genou en terre.
Mikosevaar levait déjà sa hache pour lui trancher la tête. Le
jeune homme se jeta à plat ventre, agrippa les jambes de son
ennemi et le déséquilibra. Ils roulèrent tous deux, étroitement
enlacés, se rapprochant lentement du marécage.
Jurant et grognant, ils pataugèrent un moment dans la boue.
Aucun n’avait perdu son arme, et ils se remirent debout,
chancelants, pour reprendre le combat. Hawkmoon s’adossa au
cadavre d’un destrier et fit décrire à sa lame un large demicercle.
Si Mikosevaar n’avait pas courbé la tête, le coup eût été
fatal. La pointe du sabre avait arraché le masque de vautour du
mercenaire moskovien, révélant un visage orné d’une épaisse
barbe blanche et des yeux révulsés, flamboyants de démence.
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