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Dans la rade<br />
Canonnade<br />
La poudre tonne en l’honneur<br />
Du souverain empereur<br />
Qui expose ses<br />
Stigmates devant<br />
L’ambassadeur<br />
Du Vatican…<br />
— Mais de quoi parle-t-il ? grogna von Villach.<br />
— De choses très anciennes, lui répondit le vieux Zhonzhac<br />
Ekare, survenues avant le Tragique Millénaire.<br />
— J’aurais préféré un chant de guerre.<br />
Zhonzhac Ekare posa un doigt sur ses lèvres cernées par le<br />
poil et fit taire son ami. Noblegent continuait.<br />
Qui venait chargé d’albâtre<br />
Et de lames<br />
De Damas<br />
Qui venait chargé de plâtre<br />
D’asphodèles<br />
D’oléastres<br />
Du tombeau de Zoroastre.<br />
Hawkmoon ne comprenait pas les paroles, mais les rythmes<br />
semblaient avoir sur lui un effet particulier. Il crut d’abord que<br />
la faute en incombait au vin, puis il comprit qu’à certains<br />
passages du poème son esprit frissonnait et des sensations<br />
oubliées renaissaient dans sa poitrine. Il se balançait sur son<br />
siège.<br />
Noblegent fixait le jeune homme, déclamant de plus belle et<br />
gesticulant d’une façon outrée.<br />
<strong>Le</strong> poète-lauréat<br />
Couronné de lauriers<br />
Orné de falbalas<br />
Parfumé et poudré<br />
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