Terzo concorso Il Volo di Pègaso - Istituto Superiore di Sanità

In fondo, il vero senso della vita si può capire solo quando si sfi ora la morte, solo quando le siamo
così vicini da percepire il suo potere, la sua forza distruttrice.
Solo quando i tuoi capelli sono scossi da un lieve soffi o di quel vento gelido, puoi renderti conto
di quanto sia importante vivere e solo allora riesci ad alzare gli occhi al cielo e a ringraziare chi ti
ha permesso di esistere, donandoti il respiro.
Io la morte l’ho sfi orata.
L’ho sfi orata appena ho aperto gli occhi la prima volta... neanche il tempo di inebriarmi del
primo respiro di questo mondo che già ero in sala operatoria a dover lottare contro quella nemica
troppe volte invincibile.
E io, così piccola e indifesa, ce l’ho fatta.
Il mio cuoricino non ha smesso di battere. L’ha guardata in faccia la morte e ha avuto il coraggio
di sfi darla. Ha vinto.
Oggi, a poco più di vent’anni da quel giorno, a volte mi capita di essere così presa da mille problemi,
dai turbamenti e dalla tristezza, da non avere la forza di andare avanti, di guardare al futuro.
Spesso mi prende uno sconforto così grande che mi abbandono alla disfatta, con la convinzione
che la vita sia solo una tortura.
Poi, però, mi fermo a pensare e mi rendo conto che devo solo dire grazie per essere qui e respirare...
e ridere... e piangere.
E mi faccio forza, perché, se a neanche un giorno di vita sono stata capace di sconfi ggere la morte,
è solo perché avevo un immenso desiderio di vivere.
Quel coraggio che ho avuto quando ero così piccola posso trovarlo ancora dentro di me.
Posso superare ogni diffi coltà col mio cuore, con quel cuore che ha continuato a pompare sangue
nelle vene, quando era già quasi fermo.
Devo stringere la vita con le mani, con le stesse manine che vent’anni fa l’hanno stretta tanto
forte per non farla fuggire.
Coi miei occhi so di poter guardare senza paura il mondo fi nché non si chiuderanno.
E tutto questo perché i miei occhi la morte l’hanno già vinta.
S1/24 Il viaggio di Icaro
Enzo TOSCANO
Urlo. Mi sveglio madido di sudore. Tremo. Corro a vedere il letto di mia fi glia.
È lì, c’è, dorme serena fra le braccia di Morfeo.
Un lieve, velato sorriso, le attraversa le guance. Mio Dio quanto è bella, una bellezza forgiata dal
dolore, dall’assenza di peccato, da una coscienza veramente pura, cristallina.
Sono sicuro ch’ella, nel sonno, riesce a dialogare coi giusti, a vivere in una dimensione parallela, a
schivare le brutture di un mondo sempre più ingiusto, di una società assolutamente impreparata
alle diversità.
Dorme, ed è pace per quegli attimi, eterei, bellissimi per l’attento spettatore.
L’estasi del momento, il tormento della realtà.
Vecchio, stanco Sansone, attorniato da nugoli di famelici Filistei, trasformisti, opportunisti,
arrivisti sordi ai dolorosi lamenti dei novelli dannati.
Sopravviviamo ai sensi di colpa, nostro malgrado assidui compagni di quest’orrida anomalia
chiamata esistenza, catapultati in un limbo sterminato, pullulante di anime pie incatenate ad una
vita precaria.
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