Jack Vance Das Gehirn der Galaxis

cher waren, um den Vorbehalten der Flits zu begegnen,
mit Dornen gedeckt, und innere Trennwände
gab es nicht. Alle Hütten waren leer.
Mary schaute in eine Hütte hinein. »Mpf! Gräßlich!«
Sie rümpfte die Nase. »Wie das riecht!«
Die Fenster der zweiten Hütte hatten kein Glas.
Raymond sah grimmig und sehr zornig drein. »Und
ich habe das Glas persönlich auf meinem blasenbedeckten
Rücken herangeschleppt! Sie danken uns das
so!«
»Mir ist's egal, ob sie's uns danken oder nicht«,
sagte Mary, »ich mache mir nur Sorgen um den Inspektor.
Er wird uns die Schuld geben an ...« – sie
deutete – »... an diesem Schmutz. Schließlich sind wir
dafür verantwortlich.«
Raymond kochte vor Zorn, als er seine Runde
durch die Siedlung machte. Er rief sich den Tag ins
Gedächtnis zurück, da Neustadt fertig gewesen war –
ein Modelldorf, sechsunddreißig makellose Hütten,
kaum geringer als die Bungalows der Kolonie.
Erzdiakon Burnette hatte den Segen gesprochen. Die
freiwilligen Helfer hatten sich hingekniet, um auf
dem Hauptplatz zu beten. Fünfzig oder sechzig Flits
waren von den Bergen herabgekommen, um zuzuschauen,
ein großäugiges, zerlumptes Pack: die Männer
mit ungekämmtem, schmutzstarrendem Haar, die
Frauen dick und der Vielmännerei ergeben, wie die
Kolonisten geglaubt hatten.
Nach dem Segen des Erzdiakons hatte er dem
Häuptling des Stammes einen großen Schlüssel aus
vergoldetem Sperrholz überreicht. »Häuptling, das
hier wird nun in deine Obhut übergeben, auch die
Zukunft und die Wohlfahrt deines Volkes! Bewache